tag:blogger.com,1999:blog-67043256006953393012024-03-19T10:19:16.706+01:00Rodolfo SerranoCalle de TabernillasRodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.comBlogger907125tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-8992166488051619772017-02-02T10:22:00.000+01:002017-02-02T10:22:00.693+01:00La sonrisa de JuliaHace unos meses, pocos, nacía mi nieta Julia. Cuando viene a verme me acaricia la barba y me sonríe.<div>
<br /></div>
<div>
<div>
Tu sonrisa me rompe, me deshace</div>
<div>
la piel y cava hondo, hondo y hondo</div>
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en mi alma buscando el dulce roce</div>
<div>
de tu carne de azúcar y algodones.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Tu risa que me salva y salva el mundo,</div>
<div>
un gesto apenas. ¿Cómo serás mañana</div>
<div>
cuando ya nada quede de estos versos</div>
<div>
que hoy te escribo? ¿Cómo será tu risa?</div>
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<br /></div>
<div>
Palabras para Julia, como aquellas</div>
<div>
que un día, sin saberlo, te escribiera</div>
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un poeta y que recuerdo y leo ahora</div>
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en tu risa, en este cuerpecito de suspiros.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ay, que venga la vida en un aullido,</div>
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que me arrastré contigo a la mañana</div>
<div>
y tengas en las manos siempre el nombre</div>
<div>
amado de las cosas y la tierra.</div>
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<br /></div>
<div>
Para que tú nos salves de los miedos,</div>
<div>
ganes el sol y traigas la certeza</div>
<div>
de que el mundo se hace con la risa,</div>
<div>
con esa risa tuya que hoy me mata.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Porque será tu risa el paraíso,</div>
<div>
un mañana sin dioses ni demonios,</div>
<div>
la luz para ocultar las viejas sombras</div>
<div>
que abre vidas y baila con la luna.</div>
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<br /></div>
<div>
Tu risa para siempre, como ahora,</div>
<div>
mientras tu asombro se pierde por mis ojos</div>
<div>
y arañas, sonriendo, mis mejillas.</div>
<div>
Mi mundo se me para con tu risa.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-317947053512830282016-09-22T22:24:00.003+02:002016-09-22T22:24:32.434+02:00A ti dejo mis cosasVuelvo a dejar perdidos en mis cosas<br />
la palabra de amor que no te dije,<br />
los versos a tu nombre, la cerveza<br />
que unió algunas sonrisas, una noche<br />
de música, tibieza de tu cuerpo.<br />
Los sueños imposibles y la suave<br />
caricia de unas manos, el perfume<br />
de una piel habitada por los ángeles.<br />
Y ahora, mientras leo tus poemas,<br />
bendigo aquel momento y te deseo<br />
que llegues hasta el borde de la vida,<br />
a la luz de unos ojos y en tu cama<br />
te busquen esas manos que tú anhelas,<br />
y tu carne se abra a la tormenta.<br />
Y cuando en una noche de nostalgia<br />
te asomes al balcón de tu pasado<br />
y añores el color de viejos días,<br />
sentirás en la hora del insomnio<br />
que algo ronda tu pecho y tus caderas,<br />
será mi sangre viva que te busca<br />
para besar tu piel como la lluvia,<br />
sabiendo que yo nunca<br />
voy a tener la paz de los vencidos.<br />
<br />Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-14641914026271933492016-09-11T21:09:00.000+02:002016-09-11T21:09:01.810+02:00Poema de verano. Cuerpo a tierraCuerpo a piel, amor, soy tu trinchera.<br />
Protégete en mi cuerpo. Cava hondo,<br />
descúbreme la carne.<br />
Excava tu refugio entre mis venas.<br />
<br />
No te podrán vencer si estás conmigo,<br />
si te vienes conmigo hasta la vida.<br />
Nadie podrá ganarte en esta guerra<br />
de sangre enamorada.<br />
<br />
Pecho a piel, a mi piel, mi dulce amiga,<br />
y combatamos juntos la tristeza.<br />
Que tu risa desate mi deseo.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-44571506957276039452016-09-11T20:53:00.002+02:002016-09-11T20:53:14.947+02:00Un nuevo poemilla<br />
<br />
No soy nada sin ti. Ni una palabra<br />
tuya para salvar la vida. No me llega<br />
la risa de tu boca en esta tarde.<br />
Te siento tan lejana y tan ausente<br />
como el verso que fuimos. No decirte:<br />
Sin ti este mundo es otro. Y recostarme<br />
en la palabra amada, esa que nunca<br />
me dirás, aunque tú sepas<br />
que de todos los recuerdos el más triste<br />
es no tener ninguno de tu cuerpo.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-86868662554018612422016-07-14T19:33:00.003+02:002016-07-14T19:33:59.770+02:00Diego CañameroEscucho, estupefacto, a una de estas nuevas periodistas cuyo nombre no recuerdo, decir que es un error que el jornalero Diego Cañamero esté en el parlamento.<br />
Tibieza de los demás periodistas al contestarla, incluida la conductora del programa Mamen Mendizabañ. A ninguno se le ocurre decir que si hablamos de errores habría que hablar de diputados de noble cuna que hoy están imputados por corrupcion. Y ahí estaban tan respetados en su escaño.<br />
Somos un país clasista y, en el fondo seguimos convencidos de que al parlamento deben ir los señoritos y la gente de orden. Diego Cañamero, no lo es. Porque es un muerto de hambre que lleva toda su vida luchando como jornalero, defendiendo el derecho de los hambrientos y los pobres.<br />
Releo estos días el Juan de Mairena, de Antonio Machado, donde defiende esa patria que, dice, los señoritos invocan y la venden después. Y el pueblo, añade, no la nombra nunca pero da su sangre por ella.<br />
Conocí hace muchos años a Diego Cañamero, en las reivindicaciones campesinas andaluzas, hace ya más de treinta y tantos años. Me pareció siempre un hombre prudente, honesto y bueno. Era un jornalero sin tierras. Y sigue siendo lo mismo. Y defendiendo lo mismo. Yo, al menos, me siento orgulloso de que esté en el Parlamento.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-80941734332694694782016-07-08T23:14:00.002+02:002016-07-08T23:24:13.500+02:00En un lugar extrañoImagina una lluvia inmisericorde. Y una<br />
ciudad deshabitada. Y unas calles<br />
brillantes. Y yo, solo. Y solo y solo.<br />
Y tú lejos. Y más allá de todo y allí mismo<br />
un bar vacío en una noche extraña.<br />
<br />
Imagina esta vida. La copa en la que estabas,<br />
el miedo de la noche. Un cigarrillo,<br />
la voz que te buscaba. Las farolas,<br />
difuminada luz de lluvias y recuerdos.<br />
Y yo bebiendo el trago del olvido.<br />
<br />
Quién pudiera inventarte en esas noches.<br />
Quién pudiera acodarse contigo en esta barra,<br />
beber con Joseph Konrad justo al lado,<br />
y hablar de barcos y ballenas, de marinos<br />
perdidos en la niebla de mil mares.<br />
<br />
Luego salir. Buscarte en un hotel<br />
oscuro de algún puerto sin nombre.<br />
Y, mientras llueve, beber en tu recuerdo.<br />
Y ser feliz, tan solo, y tan extraño.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-90947513527360285992016-07-06T18:58:00.002+02:002016-07-06T18:58:36.315+02:00SobrevivirAsomarte a la calle. Encender un cigarro.<br />
Y mandar todo esto, lo más cerca, a la mierda.<br />
Son momentos concretos.<br />
Y luego en el buzón<br />
encuentras una carta<br />
del banco que muy amablemente<br />
te recuerda que tienes<br />
que pagar el impuesto de un amor olvidado.<br />
Piensa entonces que alguien<br />
tal vez en este instante<br />
te recuerde y sonría.<br />
Tampoco es tan difícil sobrevivir al mundo.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-79743257175830972952016-07-05T19:52:00.002+02:002016-07-05T19:57:00.513+02:00No sé nada de tiA Pablo Guerrero<br />
<br />
No sé nada de ti. Ya no me llegan palabras ni noticias.<br />
Te imagino perdida en algún sitio. Acompañada<br />
de los viejos fantasmas de la noche,<br />
en una cama extraña,<br />
fumando algún cigarro, o tal vez andes<br />
por viejos descampados o por las calles húmedas<br />
de algún puerto perdido. En una fiesta absurda,<br />
con ese gesto tuyo y una copa de vino entre las manos.u<br />
Nada sé. Pero siempre te llegas a mi boca<br />
en el suspiro penúltimo del sueño. Y te imagino.<br />
Te imagino sin nadie en las horas oscuras,<br />
y busco entre papeles antiguos lo que fuimos<br />
cuando eras esa palabra exacta,<br />
el viento que arrasaba en las esperas,<br />
salvaje corazón para los días tristes del invierno.<br />
<br />
Nada sé y sin embargo te imagino mirando<br />
una playa vacía,<br />
llorando en algún cuadro de un museo sin gente,<br />
o buscando mi mano en esos viejos cines.<br />
Ahora sé que no eres, Dulce Muchacha Triste,<br />
más que el tacto de piel de los años que fueron<br />
y que vive en la punta<br />
de mis dedos que buscan todavía tu nombre.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-63878245938571266112016-07-05T19:06:00.003+02:002016-07-05T19:06:25.050+02:00¿Qué harás?¿Y qué dirás de mí cuando no encuentres<br />
mi nombre en tus papeles, cuando nadie<br />
te recuerde las noches en que ambos<br />
bebimos los vinos de la ausencia?<br />
¿Y que dirás entonces? En la hora<br />
sin nadie, cuando alguien<br />
te recuerde mis cosas y sonrías<br />
sentada en un café, tal vez el mismo<br />
en el que yo también te hice reír.<br />
<br />
Será sólo un momento de la vida,<br />
apresurada vida, que recorre<br />
las horas de mi casa. Yo un recuerdo<br />
lejano, como lo son lejanos esos días<br />
que fueron a tu lado. No pronuncies<br />
mi nombre. Déjame que me duerma<br />
en el olvido de tu voz a la que nunca<br />
podré ya responder. No estarás sola<br />
porque seré ya siempre<br />
el rincón más triste de tu melancolía.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-65991485154286643402016-07-05T19:03:00.003+02:002016-07-05T19:03:41.067+02:00Eres túMi dulce amor, mi caricia imposible,<br />
mi vino de domingo, mi cuaderno<br />
de versos a escondidas, mi cigarro<br />
de después de comer, mi más amargo<br />
gin tonic de la tarde, mi bolsillo<br />
para llevarte, mi última moneda,<br />
mi desastre pequeño, mi novela<br />
sin final ni principio, mi minuto<br />
de gloria, mi sed en el verano,<br />
mi promesa, mi cita y mi llamada.<br />
Mi único amor, ese que nunca<br />
tendré y que tú jamás supiste.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-36201849617705234472016-04-27T20:02:00.001+02:002016-04-27T20:02:27.221+02:00Desde allíDesde allí<br />
Mar del Plata. Febrero 2016<br />
<br />
Este mar es el mismo. Y en su espuma<br />
me llega cada uno de tus nombres.<br />
Y la sal del verano. Ahora sueñas<br />
a cuatro horas más tarde de mis manos.<br />
<br />
Tan lejos y tan lejos. Son los días<br />
fugaces los que vuelven cuando eras<br />
mi domingo, mi tarde de los viernes.<br />
Toda eras. Toda sigues siendo<br />
en la hora pequeña de los libros,<br />
en la noche de arcángeles marinos.<br />
<br />
Pero tú nada sabes de estos versos.<br />
Te imagino dormida en otra carne.<br />
Te acaricia otra boca. Y en la noche<br />
mineral de esta tierra y esta brisa<br />
daría cada uno de mis años<br />
porque de pronto, bellísima y rotunda,<br />
sin palabras siquiera, sin preguntas,<br />
llegarás a este hotel como llegaban<br />
las viajeras perdidas, misteriosas<br />
mujeres que aún conservan<br />
un pobre corazón desesperado.<br />
<br />
En Mar del Plata. Febrero 2016Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-72951615093672596902016-04-27T19:53:00.004+02:002016-07-05T20:16:50.663+02:00Buscándola en las ciudades amadas<br />
A José María Álvarez<br />
<br />
Sabe usted, amigo Álvarez, tendría<br />
que buscarla en los lugares<br />
donde la poesía es inevitable:<br />
en un café en Lisboa, en Buenos Aires<br />
en cualquier librería de Corrientes,<br />
en Venecia tal vez<br />
o en el Paris con aguacero de Vallejo.<br />
<br />
Sin embargo, la encuentro sin buscarla,<br />
en los bares más turbios, en las noches<br />
de insomnio, en la mitad de una<br />
borrachera gloriosa de ginebra.<br />
<br />
La nostalgia, usted lo sabe, es la mentira<br />
más hermosa de todas.<br />
Y, sin duda, hay lugares,<br />
por sórdidos que sean,<br />
que conservan<br />
el maldito recuerdo de sus nombres.<br />
<br />Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-66957476913481988472016-03-13T22:35:00.003+01:002016-03-13T22:35:19.181+01:00Estimada señoritaSi usted me quiere, señorita, puede<br />
comerme a besos. Decirme que me ama,<br />
tomarme de la mano y suavemente<br />
llevarme hasta su cama o invitarme<br />
a un gin tonic o gritarlo en las esquinas.<br />
<br />
Sabe usted que yo siempre estoy dispuesto,<br />
a pesar de las canas de mi barba<br />
y de mis muchos males. Usted puede,<br />
si se atreve, incluso a abrazarme por las calles,<br />
besarme por tabernas y portales.<br />
<br />
¿Qué quiere que le diga? Si usted quiere<br />
puede presumir con sus amigas<br />
de tener un amor más que maduro,<br />
un amante de aquellos que sabían<br />
tratar a una mujer como Dios manda.<br />
<br />
Haga usted lo que quiera, devóreme la carne,<br />
chúpeme el alma o lo que se le ocurra,<br />
déjeme el cuello lleno de chupones,<br />
agóteme las noches, que me tiemblen<br />
las piernas y los besos, señorita.<br />
<br />
Pero nunca jamás vuelva a decirme<br />
que me quiere lo mismo que si fuera<br />
su padre y que encima me respeta.<br />
El incesto, señorita, es un pecado<br />
por el que estoy dispuesto a condenarme.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-24536942603139053722015-11-02T23:48:00.003+01:002015-11-02T23:48:57.204+01:00Día de difuntos en el puebloMe detengo un instante. Y miro allá, a lo lejos,<br />
el monte oscuro. El pueblo está en silencio y triste.<br />
El arroiyo estaba un poco a la derecha.<br />
Allí donde una tarde, quizás como esta misma,<br />
gocé el fulgor divino de una carne abrasada.<br />
<br />
Y ya todo lejano. Los inviernos de frío,<br />
la huerta y el estanque. El calor de las eras,<br />
la escuela y el domingo de cascarones rotos,<br />
la estación y los trenes de hierro y carbonilla<br />
que llevaban los sueños a paisajes extraños.<br />
La iglesia oscura y el miedo de los muertos<br />
que siento en esta hora del viejo cementerio.<br />
<br />
Daría cualquier cosa por revivir de nuevo<br />
en esta soledad que trae años y juegos,<br />
el mundo, cuando el mundo me cabía en la palma<br />
de la mano. Y yo era el muchacho que entonces<br />
soñaba con tebeos y tenía una peonza<br />
y un alcotán al hombro. Y un padre al que ahora traigo<br />
flores por los difuntos. Y una madre de lutos,<br />
ya parte de la tierra. Tierra ya. Tierra muerta.<br />
<br />
Y, mientras fumo, siento que ya no tengo nada,<br />
tan solo la tristeza de esta tarde en el pueblo.<br />
Aúnque quizás me queden para siempre y me salven<br />
los recuerdos, los nombres recordados, el pan<br />
con aceite de todas mis meriendas y, sobre todo eso,<br />
los cuerpos que un día fueron la sombra de los días.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-76505230910705815712015-10-18T19:07:00.003+02:002015-10-18T19:07:54.424+02:00Espuma del instanteNo estaré nunca más en los cafés amados,<br />
ni buscaré tu sombra en las húmeda calles,<br />
ni podrás encontrarme al final de la noche.<br />
Allá donde la vida empezaba contigo.<br />
<br />
El mundo será ese lugar para el recuerdo,<br />
el destino que nunca viviste a mi costado,<br />
la palabra perdida, el espacio vacío<br />
donde buscar el nombre sin nombre de las cosas.<br />
<br />
Y si tú aparecieras cuando el dolor te hiere,<br />
cuando tiene la noche la soledad perdida<br />
y baila en las paredes el agua derramada,<br />
te estaré yo esperando con mis manos de arena.<br />
<br />
Para saber entonces que los días más negros<br />
siempre guardan el hueco de tu piel y tu boca.<br />
En las playas del mundo estaré como espuma,<br />
esa espuma que fuimos. La espuma de los cuerpos.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-68027796876448505302015-10-09T01:08:00.001+02:002015-10-09T01:08:04.526+02:00Un paseoHemos salido juntos, igual que cualquier tarde.<br />
Este sol del otoño que acaricia la vida<br />
y ese cielo de nubes que amenazan con lluvia.<br />
La calle está desierta y respiro despacio<br />
el aire que aún me huele al mar de los veranos.<br />
<br />
Caminamos despacio. En silencio. No hay nada<br />
más allá de los parques y la paz de tus pasos.<br />
Te miro y siento ahora la pasión del vencido,<br />
los años que dejaron en la carne el recuerdo<br />
de una piel adorada en los días de gloria.<br />
<br />
No hay futuro delante de nosotros. Ahora,<br />
cuando siento los miedos más cercanos y ciertos,<br />
quiero buscar en ti los viejos calendarios,<br />
acercarme a tu nombre y en la noche que viene<br />
volver a ser la sombra que camina contigo.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-77550859741381149352015-09-27T23:50:00.000+02:002015-09-27T23:51:19.622+02:00Nada sin ti<br />
No encontré la belleza más allá de tus labios<br />
ni en tus manos de tierra he buscado otra cosa<br />
que la vida, mi vida que empezaba en tu pecho,<br />
en la palabra tuya y en tus ojos de sombra.<br />
<br />
Hoy quiero recordarte en las tardes tranquilas,<br />
cuando buscabas nombres en las playas y huías<br />
hacia islas ocultas, buscando por los mapas<br />
el camino a la noche donde estaba el deseo.<br />
<br />
Cuando vuelvas al tiempo de la luz, cuando seas<br />
otra vez ese aire que rompe los relojes<br />
y que limpia las calles y que arrastra los miedos,<br />
me encontrarás despierto en las puertas del mundo.<br />
<br />
Allí estará completa la caricia iniciada,<br />
el beso prometido, la piel que ya no es mía,<br />
para llevarte adentro, a ese refugio donde<br />
tu voz traiga la brisa que arrastre la tormenta.<br />
<br />
Estaré como estaba en los días marcados,<br />
sediento de ti misma, y bebiendo el fracaso,<br />
sabiendo que ya nada podrá vencer la vida,<br />
la misma que hoy te entrego aunque tú no lo sepas.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-80520801876136035132015-09-21T20:51:00.003+02:002015-09-21T20:51:39.658+02:00Nada sé de tiNo sé nada de ti. Ya no me llegan palabras ni noticias.<br />
Te imagino perdida en algún sitio. Acompañada<br />
de los viejos fantasmas de la noche,<br />
en una cama extraña,<br />
fumando algún cigarro, o tal vez andes<br />
por viejos descampados o por las calles húmedas<br />
de algún puerto perdido. En una fiesta absurda,<br />
con ese gesto tuyo y una copa de vino entre las manos.<br />
<br />
Nada sé. Pero siempre te llegas a mi boca<br />
en el suspiro penúltimo del sueño. Y te imagino.<br />
Te imagino sin nadie en las horas oscuras,<br />
y busco entre papeles antiguos lo que fuimos<br />
cuando eras esa palabra exacta,<br />
el viento que arrasaba en las esperas,<br />
salvaje corazón para los días tristes del invierno olvidado.<br />
<br />
Nada sé y sin embargo te imagino mirando<br />
una playa vacía,<br />
llorando en algún cuadro de un museo sin gente,<br />
o buscando mi mano en esos viejos cines.<br />
Ahora sé que no eres<br />
más que el tacto de piel de los años que fueron<br />
y que vive en la punta<br />
de mis dedos que buscan todavía tu nombre.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-41207028974482872602015-09-15T15:37:00.003+02:002015-09-15T15:40:36.505+02:00Fábricas abandonadas<br />
Fábricas abandonadas<br />
A mi amigo Fran Fernández que me regaló este título<br />
<br />
Como esas fábricas, recuerdos de un pasado vencido,<br />
vacías y dejadas de la mano de Dios y de los hombres,<br />
con el olor del polvo y del aceite de máquinas paradas,<br />
y el hollín recubriendo paredes y baldosas, el cemento<br />
agrietado y el silencio ominoso de la vida que ha sido.<br />
<br />
Los mismo que esas fábricas, viejas y abandonadas,<br />
ya sin nadie y sin nada, corazón oxidado<br />
del acero, sin sueños ya, sin sueños<br />
y sin voces, y con el sol de invierno<br />
entrando por ventanas con los cristales rotos;<br />
cenizas de un verano<br />
que ha dejado de calentar la vida.<br />
<br />
Mis días son lo mismo. Y son como vencejos<br />
buscando entre los muros la salida hacia el cielo<br />
Mi corazón cansado no tiene ya el recuerdo del tiempo enamorado.<br />
Hoy se rinde, vencido, entre la viejas ruinas donde todo se muere<br />
y la vida es tan solo un recuerdo lejano donde reina el silencio.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-70462958888824779452015-06-22T19:12:00.001+02:002015-06-22T19:12:44.841+02:00La Tía Juana La Crista<br />
Fueron años terribles. Estaban los espejos<br />
rotos. Y el hambre era un cuchillo<br />
separando los huesos de la carne.<br />
Un pueblo de miseria. Y el amargo<br />
dolor de los vencidos.<br />
Aquel año primero de la victoria infame,<br />
la Tía Juana, la Crista, llevaba<br />
rapado el pelo y en sus ojos, la rabia.<br />
<br />
En su boca aún sentía el sabor del ricino.<br />
Pero dicen que anduvo con la cabeza alta<br />
cuando los falangistas, entre risas y cantos<br />
la soltaron -tan sola- por las calles del pueblo.<br />
<br />
La Tía Juana La Crista no soltó ni una lágrima.<br />
Fue a su casa y lloró. Mas no por su cabello<br />
al cero. O por la mierda que caía por sus piernas.<br />
Lloró por aquel hijo<br />
destrozado en el frente.<br />
Por su cuerpo olvidado en una tierra extraña.<br />
<br />
Lloró por la esperanza, por los sueños perdidos,<br />
por los días de tristeza que notaba cercanos.<br />
Por la tierra quemada y todas las tormentas<br />
que ahora ya sentía<br />
rebotando en la vieja cocina,<br />
por la lumbre apagada y el puchero vacío.<br />
<br />
En todas las ciudades ardían las banderas.<br />
Y el terror se acostaba en las camas de España.<br />
Y nada ya era todo. Era la triste historia<br />
de un pueblo que ya era<br />
un borrón en los libros, el recuerdo maldito<br />
del dolor de las almas.<br />
Por la gracia de Dios y en el cuello aquel yugo,<br />
aquellas flecha de odio arañando el mañana.<br />
<br />
La Tía Juana salía cada día a la calle<br />
y mostraba orgullosa su cabeza desnuda.<br />
No la miraba nadie.<br />
Pero ella miraba más allá de los cerros<br />
la tumba de su hijo perdido y tan lejano.<br />
<br />
Dicen que una mañana cualquiera y muy temprano<br />
tomó aquel viejo tren de hierro y carbonilla.<br />
La Tía Juana, que nunca<br />
había dejado el pueblo, llevaba una maleta<br />
de cartón y en el pecho<br />
un papel con el nombre de un lugar ignorado.<br />
<br />
Nunca habló de su viaje. De las noches dormida<br />
en las salas de espera de frías estaciones,<br />
del barro y los caminos,<br />
del hambre y de la angustia de paisajes extraños.<br />
Ni si halló algún consuelo<br />
en los brazos de alguien o si sólo fue el odio<br />
lo que empujó su cuerpo y mantuvo encendida<br />
la lumbre de su alma.<br />
<br />
Cuando por fin volvió, traía la maleta<br />
más pesada y más sucia. Y ella parecía<br />
más cansada y más vieja.<br />
Esa noche cubrió con la colcha más nueva<br />
la cama de la alcoba. Y veló sobre ella<br />
los huesos recobrados.<br />
Y luego, de mañana, los llevó al cementerio.<br />
Y enterró su dolor.<br />
La Tía Juana, La Crista, la madre de mi padre,<br />
nunca veréis su nombre en los libros de historia.<br />
Pero aquí dejo escrita<br />
su gesta más humana. Su grandeza y su nombre<br />
que yo beso esta noche y guardo en mi memoria.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-73271149265784740822015-05-08T00:58:00.001+02:002015-05-08T00:58:22.602+02:00Vienes<br />
Para ti que no sabes de mi vida<br />
y vienes, sin embargo, cada noche,<br />
te acuestas a mi lado, me golpeas<br />
igual que los más negros demonios.<br />
Y me hablas de los besos y los días,<br />
los infinitos sueños de los otros.<br />
<br />
Eres tú, lo mismo que los labios,<br />
lo mismo que una voz que no me llama,<br />
igual que las espigas de la tarde,<br />
lo mismo que esos buques sin marinos,<br />
igual que las palabras de los niños.<br />
Igual que la promesa que se hace<br />
tras el amor ya roto y triunfante.<br />
<br />
Todo en ti es como una cucharada<br />
de azúcar y de miedos cuando llega<br />
la misma primavera y se nos cuela<br />
en los bolsillos turbios y en el pecho.<br />
Y sabe todo a sal. Tus manos tibias,<br />
el pecho que respira, hasta el aliento<br />
tiene el sabor marino de tu sexo,<br />
el perdido animal entra contigo.<br />
<br />
Para ti vayan hoy versos y risas,<br />
la brisa de los campos y la nieve<br />
más pura del invierno de tus ojos.<br />
Vaya esta noche absurda, la tristeza<br />
de caminar sin ti y para siempre.<br />
<br />Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-81099507942249371242015-05-08T00:53:00.001+02:002015-05-08T00:59:28.979+02:00Mas poemasEn el solar cercano,<br />
refugio amable de gatos vagabundos,<br />
han crecido las flores entre escombros,<br />
hierros viejos, muebles abandonados.<br />
<br />
Son restos de un pasado que imagino<br />
feliz. La memoria del sofá desfondado,<br />
de las tardes de invierno en otros brazos.<br />
La lejana quietud de antiguos besos<br />
y el vacío que dejan los recuerdos.<br />
<br />
Son flores sin olor, humildes y pequeñas,<br />
como si fueran trozos de vida sin historia.<br />
Amapolas de sangre, margaritas,<br />
malvas, cardos, avena loca, ingrávidos<br />
dientes de león de suave aliento.<br />
<br />
Es vida que nace sobre la vida muerta,<br />
la vida breve que ahora se hace eterna<br />
con el sol de este abril luminoso y dorado.<br />
La vida -dios-, el mundo que entra como el fuego<br />
en mi pecho y me llama a nuevas primaveras.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-66541084975968846952015-05-08T00:50:00.000+02:002015-05-08T00:50:25.315+02:00Nuevos poemasLlueve. Gozosamente llueve. En los cristales<br />
rebota la melancolía. Y por las calles corre<br />
el recuerdo bendito de tu voz con la lluvia<br />
que se rompe en la luz de las farolas.<br />
<br />
Esta el mundo mojado por los besos<br />
de estas gotas del agua y de la vida.<br />
Vives en esta húmeda caricia, te me vienes<br />
hasta mi corazón y duermes en mis párpados.<br />
<br />
Tienes esa quietud que tiene el árbol<br />
cuando cae por sus hojas la dulzura<br />
de una lluvia de otoño y de nostalgia.<br />
La nostalgia de ti tras las ventanas.<br />
<br />
Y más allá, tan cerca que me duelen<br />
tus huesos y tu abrazo, están los días<br />
del alma en los bolsillos y en tu mano<br />
amor, amor, amor que me quisiste.<br />
<br />
Y ahora, mientras ahora cae la lluvia<br />
como el sueño en los ojos de los niños,<br />
me acuesto en esta cama de tu ausencia.<br />
Y beso luego las letras de tu nombre,<br />
aunque tu cuerpo descanse en otro cuerpo.<br />
<br />
****************<br />
<br />
Me vienes cuando se acaban los días.<br />
Y está la soledad tras de la puerta<br />
como un gato<br />
que buscara el calor de los veranos.<br />
Me salvas de la muerte que adivino,<br />
de las hojas de otoño y de los miedos.<br />
<br />
Yo no puedo jurarte amor eterno,<br />
ni siquiera<br />
un amor de una noche. Y sin embargo<br />
añoro tus amores como añoran<br />
los dedos a la piel. Y te deseo<br />
como si fueras la carne de mis huesos.<br />
<br />
Y ahora que ya es tarde para todo,<br />
acudes y me besas la tristeza,<br />
me desnudas de angustias y me vistes<br />
con olores de lavanda.<br />
Me rehaces la agenda del olvido,<br />
me dibujas estrellas en el pecho,<br />
y luego está tu boca que me llena<br />
de risas los bolsillos.<br />
<br />
Y aunque no estés conmigo<br />
y aunque nunca<br />
vayas a estar conmigo, niña amada,<br />
siento el calor de tu vientre, el dulce aroma<br />
de tu piel en mi boca. Y cada noche<br />
enciendo un cigarrillo<br />
y me acuesto abrazado a tu recuerdo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
*************<br />
<br />
Y luego estaba el mundo. La tristeza<br />
de una habitación deshabitada.<br />
Estaba el hombre. Y ese puro instante<br />
en que la vida misma se asomaba<br />
como un sueño sin dios ni pesadillas.<br />
<br />
Vivíamos sabiendo que las cosas<br />
no tienen el final que uno desea.<br />
La palabra y el viento conocido,<br />
los años por el agua, cuando todo<br />
es una fiesta inútil y perdida.<br />
<br />
Devoramos los besos. Y las manos<br />
buscaban los momentos mas intensos,<br />
la pureza de una carne en la alta noche,<br />
el deseo más limpio y primitivo,<br />
las horas desatadas de los días.<br />
<br />
Y cuan todo al fin fue cuerpo muerto<br />
y vinieron a la puerta los temores,<br />
entonces no supimos enfrentarnos<br />
a la desesperación de haber perdido<br />
el paraíso, la patria de la infancia.<br />
<br />
*****************<br />
<br />
Te quiero todo el día. A cada instante.<br />
Cuando voy a por el pan y los periódicos.<br />
Cuando fumo un cigarrillo<br />
y abro la ventana<br />
para que no huelas el humo del tabaco.<br />
<br />
Te quiero todo el día. Por ejemplo<br />
cuando entro en la farmacia, cuando<br />
me corto el pelo o voy hasta el estanco<br />
a renovar el bono de transporte.<br />
<br />
Te quiero todo el día. Cuando leo<br />
algún libro de versos o me compro<br />
chocolate con leche. Y cuando vengo<br />
con dos tres vinitos en el cuerpo.<br />
<br />
También te quiero cuando<br />
-pongamos que en el metro-<br />
me encuentro a una muchacha que me mira<br />
y sonríe por algo<br />
que le dicen por teléfono.<br />
<br />
Y te quiero también cuando camino<br />
por calles y por plazas,<br />
cuando entro en los bares,<br />
incluso cuando piso alguna iglesia<br />
y cuando tomo el vermú con los amigos.<br />
<br />
Y te quiero en la cama y en la ducha,<br />
cuando no dices nada, y hasta cuando<br />
me aburres con historias o me dices<br />
que mañana, sin falta,<br />
hay que ir de compras.<br />
<div>
<br /></div>
<br />
Te quiero todo el día. Todo el día.<br />
Pero he de confesarte, sin embargo,<br />
que te quiero mucho más cuando regresas<br />
de la peluquería y te miro y te digo:<br />
estás tan guapa.<br />
<br />
<br />
******<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-10926514212733769612015-04-06T14:11:00.001+02:002015-04-06T14:11:36.840+02:00A la manera de Don Antonio Machado. Y con todo respetoMi infancia es una escuela con olor a pobreza.<br />
Un cura prometiendo del infierno el rigor.<br />
Un padre derrotado y una madre que reza.<br />
Y ropas heredadas del hermano mayor.<br />
<br />
Amé y sufrí de amores como manda la vida.<br />
Gocé cuerpos gloriosos que me dieron las noches<br />
más hermosas. Y supe que en toda despedida<br />
la añoranza es un viento que vence a los reproches.<br />
<br />
De mis derrotas guardo la grandeza de haber<br />
apostado al tablero donde el hombre sufría.<br />
No es mejor la victoria si no puedes vencer<br />
el miedo a los fracasos y al paso de los días.<br />
<br />
Tengo algún enemigo que no me ha perdonado.<br />
Y al que tampoco nunca yo he pedido perdón.<br />
Siempre busqué en el hombre que camina a mi lado<br />
el soplo que nos una a un mismo corazón.<br />
<br />
Y ya no tengo nada que pueda llamar mío.<br />
En mis hijos he puesto mi esperanza y futuro.<br />
El pasado es historia y el presente es un río<br />
que me arrastra a la nada, violento y oscuro.<br />
<br />
He preferido siempre el calor de taberna<br />
el vino del amigo y el verano en enero.<br />
Y si puedo elegir, y aunque nunca sea eterna,<br />
elijo la pasión de los amores fieros.<br />
<br />
Sin mérito ninguno por mi parte, he tenido<br />
la honradez de los pobres y el orgullo de ser<br />
libre -libre hasta donde me dejaron-. No he sido<br />
más que nadie. Ni tengo nada ya que perder.<br />
<div>
<br /></div>
Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6704325600695339301.post-59334086466801047752015-02-19T13:29:00.004+01:002015-02-19T13:29:53.785+01:00Toda tú<br />
Me llueves. Me deshaces. Como azúcar.<br />
Me desnudas. Me vistes de suspiros.<br />
Me besas por los puntos cardinales.<br />
Me abrazas en los árboles del cielo.<br />
<br />
Te sueño entre las nubes a las cinco<br />
y a las siete me pierdo por tus ojos.<br />
Te espero con la vida en los bolsillos.<br />
Desayuno en la mañana de tus labios.<br />
<br />
Me llamas. Me desarmas. Me recorres.<br />
Me meneas las dudas y las manos.<br />
Me santiguas en todas las esquinas.<br />
Me asaltas las palabras y los nombres.<br />
<br />
Te rebusco los huecos y las sombras.<br />
Apuesto por tu cuerpo a luces plenas.<br />
Te persigo por dentro de tu falda.<br />
Me muero en tu sonrisa y en tu blusa.<br />
<br />
Nos caemos los dos en el abismo<br />
de la carne, tu sangre presentida.<br />
Nos morimos los dos. Me resucitas.<br />
Me matas a mordiscos. Nos vivimos.<br />
Y si no, que venga dios y que lo vea.Rodolfo Serranohttp://www.blogger.com/profile/13023619165495668691noreply@blogger.com14