Café largo de leche con sacarina

Ni una llamada suya en veinticinco años.
Y el café donde entonces inventaron la vida
tiene la misma gente y el mismo olor a churros
y el mismo camarero con los pasos cansados.

Ojea los diarios viendo pasar la tarde
y siente un nuevo frío que le duerme las piernas,
mientras, justo a su lado, estudia una muchacha
que le recuerda a ella cuando el mundo era joven.

Sabe que hay soledades peores que estar solo,
que el dolor es más duro cuando nadie lo sabe,
y que el olvido nunca vendrá a darle la mano
mientras busque su nombre en todos los periódicos.

Apura el cigarrillo y trata de inventarse
un rostro imaginado que tendrá la sonrisa
-seguro- de las noches de vinos y tabernas
cuando era la pasión como un viento de arena.

Se levanta despacio, y se pone el abrigo
y deja sobre el mármol la propina de siempre.
Y sale hasta la calle, mira al cielo y sonríe,
sabiendo que la lluvia ya nunca ha de mojarle.

Mañana cuando venga de nuevo hasta la mesa,
pedirá nuevamente café largo de leche,
con sacarina. El tiempo mata amores y deja
sin azúcar todas las cafeterías de la tierra.

Cinismo

No me preocupa el tema del Estatuto Catalan. Quiero decir que no quiero que sea mi gran preocupacion. Acepto y respeto que cada nacionalidad, region o pais, como cada uno quiera llamarse, luche democraticamente por conseguir mayores cuotas de autonomia.

Asi que, adelante con los faroles. Pero el editorial mque han publicado 12 diarios catalanes ha servido, de nuevo, para demostrar el cinismo que politicos y determinados medios utilizan en estos casos.

No quiero entrar en el analisis del estatuto catalan sobre el que, repito, me parece que todos tenemos el derecho a opinar. Pero si que llama la atencion que, ahora, ante un editorial que esta escrito con todo respeto, salgan algunos pidiendo que no se presione a los jueces.

Una chulada, mire usted. Porque resulta que los dirigentes del PP que han puesto el grito en el cielo por lo que consideran presiones inaceptables, son los mismos que no han respetado a otros tribunales y a jueces, les han presionado, desautorizado y denunciado, cuando han querido llevar adelante causas que les afectaban a ellos (vease, por ejemplo, el caso Gurtell). No les ha temblado el pulso a la hora de denunciarles, acusarles de cohecho, prevaricacion o de pedir su expulsion de la carrera judicial.

Viva Dios que nunca muere y si muere, resucita, decia mi madre. Con ellos no hay problema. Y pasa lo mismo con algunos medios como El Mundo. Con esos aires que a veces se gasta de defensor de las grandes libertades, clama en su editorial contra los firmantes del famoso editorial.

Tiene cojones que El Mundo pretenda dar lecciones, cuando han mantenido una guerra sucia contra jueces en casos tan sonados como el 11-M, cuando han atacado a fiscales que no coincidian con sus tesis, ha insultado a magistrados que desmontaban su juego y han hecho de su capa un sayo siempre que les ha convenido.

En fin. Un ejemplo de cinismo atroz y un desastre como el que sufro en mi ordenador que no me deja poner acentos. La diferencia es que hasta sin acentos se puede decir lo que uno piensa.

Ir de Urgencias

Podeis leer nuevo articulo, Ir de urgencias (y todo el diario) en www.diarioabierto.es

Y, ojo, no se os olvide que esta noche en Libertad, 8 esta Manuel Cuesta con sorpresas. A las 21.30 horas

Philip Marlowe dice adiós a Linda Loring

Hoy acabo con todo. Los recuerdos.
Las palabras
y el gimlet donde Víctor.
La sensación de que fuiste algunos días.

Porque soy lo que nunca te he jurado,
las obras fracasadas,
la esperanza
de un encuentro en los bares o en mi cama.

En esta soledad del café frío,
con los polis esperando tras mi puerta,
recuento cada beso.
Tus llamadas pidiéndome: “No dejes que me vaya”.

Terry Lennox, me ha dicho, murió en México.
En un pueblo perdido y olvidado.
Y ahora es triste,
solitario y final. Como yo mismo.

Mientras vuelas
a ese París lejano y misterioso,
coloco bien las fichas.
Me fumo un cigarrillo, enjuago las dos copas.

Termino ya con todo. Y me preparo
la jugada imposible
en el espejo fugaz de Capablanca.

Mujeres de Ciudad Juárez

Nada devolverá la vida a las más de 500 mujeres asesinadas en Ciudad Juárez. Nada hará que aparezcan esas otras 600 desaparecidas. Pero, por fin la Corte Interamericana de Derechos Humanos ha condenado por negligencia al estado Mexicano por la muerte de tres mujeres que vienen a representar a todas las asesinadas en estos años.

He intentado ver la sentencia, pero en la página de la Corte no ha sido todavía incluída.

Es una gran noticia. Sobre todo, cuando el gobierno de México siempre ha negado que hubiera un caso de feminicidio en Ciudad Juárez. La fiscalía no sólo actuó negligentemente, sino que sus responsables llegaron a culpar a las propias mujeres de su muerte: "llevaban minifalda", era uno de los argumentos, "no iban precisamente a misa" y otras lindezas parecidas.

Esta Zona Cero que cantaba Ismael hace años ("Las mujeres se esconden del lobo en Ciudad Juárez") probablemente seguirá siendo zona de horror y muerte, pero, al menos, la Corte Interamericana, ha dejado sentado que las muertes existieron, que hubo indefensión jurídica para los familiares de las víctimas, que se ha perseguido a abogados y periodistas honestos que denunciaron los hechos y ha reconocido, en fin, que las muertes de mujeres en Ciudad Juárez ha sido un horror jurídico y moral que espanta en este siglo XXI.

Eran mujeres pobres, trabajadoras de la maquila que da riqueza a la ciudad. Mujeres tratadas como montones de carne, violadas y torturadas y cuyos familiares nunca tuvieron ni el triste consuelo de que se persiguiera a sus asesinos.

Ojalá que esta sentencia sirva para que tan brutales asesinatos no queden impunes. O, por lo menos, que no se olviden.

Nuevo artículo

Podéis leer en http://www.diarioabierto.es/ un nuevo artículo sobre el trato que reciben en España los emigrantes: "A la cárcel los extranjeros". En la columna de Amigos teneis el enlace.

Nueva oportunidad para oir a Manuel Cuesta

Para los que os quedásteis con ganas de oír a Manuel Cuesta, y para los que queréis repetir, el próximo día 27 de Noviembre a las 21:30 habrá presentación Oficial del Disco La vida Secreta de Peter Parker en el Café Libertad 8.

Promete sorpresas en los invitados. Y contará con Víctor Alfaro como presentador, ese hombre que tanto hace por la música de autor y que, como guerrillero casi en solitario, lucha mas que nadie en su blog Al caer el Sol (enlace al lado) por el reconocimiento de la música y la poesía. Oirle a él también merece la pena.

No digo nada de Manuel Cuesta porque sería insistir tanto en su valía profesional como en su calidad humana. Pero, de verdad, que quien quiera emocionarse, reir y disfrutar que no deje de acudir a tomarse unas cervecitas el día 27.

Además de merecérselo Manuel y Víctor, nos lo merecemos nosotros en unos momentos en los que tanto necesitamos esos instantes de poesía y música.

Lo dicho.

Por cierto, escritas estas líneas, leo en Al Caer el Sol que Antonio de Pinto tiene nuevo disco. Supongo que le conoceréis. Yo lo conozco hace años, cuando andaba por Nuevos Juglares. Un hombre magnífico y un compositor de una inteligencia casi dolorosa.

Estoy seguro que no defraudará ni en sus letras, ejemplo de poesía urbana, ni en su música.

Para que os hagais una idea, cuelgo esta canción, Barrio:

vengo de un pueblo metido en un barrio,
entre rascacielos perdido
vengo de un barrio que se ha hecho pequeño
entre el tráfico el humo y el ruido
barrio de antiguas corralas y retrete compartido
vecinos que aman y odian a sus vecinos

los niños sueñan con parques, las madres con ver
a sus hijos dormidos
los viejos con campo abierto y un joven con títulos
para ser digno
otros no sueñan de rabia, masticando su destino
y una calleja desierta sueña conmigo...

barrio camino de acera, como una carrera de tranquilidad
barrio para ser frontera entre lo que llega y lo
que hay que quedar

la plaza es una farmacia, la calle un museo
de la jungla humana
ayer fue espacio de fiesta, de baile y verbena
guitarra encantada
quedó cubierto el teatro con telarañas del olvido
merodean los fantasmas solos, perdidos

barrio de los voceadores, de tumulto y flores
fresco manantial, barrio de feria ambulante
de borracho errante de bares y azar
virgen de los desahuciados, dale un canto por amigo
que no le deje en el mundo solo conmigo...

oración

Padre nuestro que no sé donde andas,
malditos sean tus nombres si llevan a la muerte,
y nos acercan el reino del hambre y la injusticia.

Por ese reino tuyo donde el niño no ríe,
donde el hombre no es hombre ni hermano de los otros,
que el mundo no sea espacio para el dolor de siempre.

Ese reino que impone el pecado y el miedo,
la voluntad que mata y crea realezas
de siervos y de esclavos, infiernos y serpientes.

Para que el hombre pueda amasar con sus manos
el pan de cada día y el vino del amigo
y sea la palabra nuestra última esperanza.

Que el amor se nos venga como un aire caliente,
lo mismo que la brisa de las noches con ella
y que todos seamos santos del paraíso.

Déjanos que seamos carne y sangre bendita,
y que sean los besos como las bendiciones
de un Dios que aún añoramos aunque no sea el nuestro.

gerontocracia

Un amigo mío me daba ayer la enhorabuena por el próximo nombramiento de Alberto Oliart (81 años) como presidente de RTVE. Me dijo que, al fin y al cabo, yo que me creía fuera del mercado, tenía por delante casi 20 años para ocupar un puesto como el del viejo ministro de Defensa de UCD.
No le falta razón. Ya puestos, el nombramiento de Oliart nos anima a los que andamos más allá de los sesenta, a no perder ni el ánimo ni la esperanza. Qué bien.
Pero fuera de coñas, la verdad es que, con todos mis respetos a los ancianos (y a mí mismo, me sorprende una decisión como ésta. Él mismo ha reconocido que no tiene mucha idea de televisión y que apuesta por la objetividad y la neutralidad en su gestión. Estaría cojonudo que apostara por lo contrario.
Conozco gente que supera los 80 años (pocas) que gozan de una envidiable lucidez y salud. Y seguro que Oliart es lúcido, inteligente y saludable. Pero no veo yo a personas de 80 años ocupándose de presidir algo tan extraño, dilatado, complejo y raro como la televisión pública. Que Dios y los ancianos me perdonen.
Le supongo muy integrado e interesado en las nuevas tecnologías audiovisuales y debe de ser un fenómeno para que a sus 81 años tenga claro lo que quiere hacer con RTVE. Porque no es sólo que se lo ofrezcan. Es que, además, parece que lo ha aceptado sin titubear.
A lo mejor, los genios de la idea (José Luis Rodríguez zapatero y Mariano Rajoy) lo tienen más claro. Pero no deja de ser paradójico que en una televisión pública de la que han expulsado a magníficos profesionales con 52 años, se busque ahora un octogenario para que marque sus criterios.
Seguro que se merece el beneficio de la duda. Pero, a primera vista, es una decisión cuando menos extraña. ¿Qué buscan los dos líderes con su nombramiento?
Se admiten opiniones.
Ah! Suerte, señor Oliart. Me siento, qué quiere que le diga, hasta un poco representado, por mi edad, con su nombramiento. Viva la gerontocracia. Y los jóvenes profesionales saben que tienen décadas por delante para llegar a su cúlmen profesional.

Sistema métrico decimal

Un kilómetro es de aquí a la luna
cuando no estás conmigo y te deseo.
Y se hace la distancia espacio eterno
Pendiente de que vengas a mis brazos.

Hectómetro, certeza de que llegas.
Esa dulce nostalgia de saberte
cercana y la espera de tu carne,
calor para los fríos de diciembre.

Un metro es la risa de tus ojos.
Puedo escuchar tu voz, es la alegría
de tus manos abiertas, presentido
roce de piel, domingo entre semana.

Cuando siento tu aliento que se cuela
en mi boca es el feliz milímetro
de este sistema métrico
que mide nuestras vidas y me mata.

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Largas noches

Son estas noches largas y el sueño corto. Puedo
recordar cada paso de tu cuerpo en los días
en que eras tan real como el hueso y la carne.

Pero el tiempo es eterno cuando ya no se tiene
el calor de la piel o el lejano sonido
de un beso en una calle que ya no encontraremos.

Ya no me llamas nunca. Sólo de vez en cuando,
al ver a una muchacha que espera en una esquina,
me parece que vives aún en cualquier verso.

Que todavía me llevas a llorar en los cines,
que me hablas de tu gata y de aquella tristeza
con la que me abrazabas cuando estabas tan sola.

Y te he de confesar en esta larga noche
que cada vez se borra algún instante tuyo.
Y que solo me queda el consuelo de un sueño:
Creer que aún me recuerdas cuando amas a otro.

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Podéis leer un nuevo artículo "Las cifras de la angustia" en www.diarioabierto.es

El hombre de tu vida

Ahora que te he olvidado, te recuerdo.
El olor de tu cuerpo. Aquella noche
de borrachera en que por fin abriste
tu corazón de niña entre mis manos.

La sensación de fuego y de tormenta,
el miedo de tus ojos que buscaban
en mi pecho vencido tu pasado,
el tiempo de vivir no sabías donde.

Cuando ya no recuerdo tu sonrisa
me viene ese sabor de tus palabras,
los cigarrillos negros, la agonía
de tu cuerpo y el mío en el orgasmo.

Tu abrazo del después. Y un poco antes,
cuando citaste a Aute y me decías:
“No me desnudes aún. Espera un poco”.
Y mordías mis labios asustada.

Ahora que no me llamas por teléfono,
daría cualquier cosa por oirte
decir: “No sé por qué te quiero,
si jamás serás el hombre de mi vida”