Con mis amigos de tacc

El sábado comparto con la gente de tacc (Taller d'Art Cultura i Creació) la inauguración de este taller. Me parece que en estos tiempos difíciles que haya personas interesadas por la formación, la cultura, la creación es un milagro y una esperanza. 


Prefiero dejar en la voz de  Joan la explicación de este proyecto, cómo nació, sus iniciativas y sus objetivos. En su blog podéis leer la información completa. Os dejo una parte:

Hace poco más de un año, un grupo de amigos y compañeros de trabajo nos unimos para crear una asociación. Buscábamos potenciar el arte como algo a compartir y promocionar, en primera instancia en un intercambio europeo. A partir de ahí la idea fue creciendo, cogiendo forma y mutando en una criatura que hoy ha crecido fuerte y decidida, con carácter y sueños por cumplir. El caso es que después de eso vino el proceso de papeleo, de registro, de creación de cuentas... y también el de ir pensando, definiendo el proyecto y sumando nuevas personas, nuevas visiones. También explicando el proyecto por mil rincones, buscando subvenciones que nos permitieran empezar a andar, elaborando material de difusión... A esto nos hemos dedicado este primer año.

Y sin darnos mucha cuenta, sin parar de trabajar en ningún momento, aunque en la sombra muchas veces, tenemos entre las manos una entidad con fuerza y capaz de emocionar. Su nombre es TACC (Taller d'Art Cultura i Creació). Su objetivo, fomentar el arte y la creación poniendo en valor a los artistas, especialmente -aunque no exclusivamente- a los jóvenes y noveles. Creemos en la creatividad como herramienta de expresión, también de inclusión, transformación y reivindicación. Vivimos la cultura como un elemento para compartir, con capacidad de enriquecer. TACC quiere ser una plataforma donde se visualice a toda esa gente que crea y que pinta soles en este mundo que quieren teñir de gris, y darle el valor y el reconocimiento social que se merece. También ser un recurso para los artistas, en cuanto a formación y enlazador de una red de contactos entre los distintos creadores, todo con una visión europea.

Aquí tenéis un enlace a tacc

Nuevo artículo en diarioabierto.es

Os dejo nuevo artículo en diarioabierto.es Que no nos prometan nada

Cada vez que escucho una promesa de cualquier político –y más si se trata con responsabilidades de Gobierno- me echo a temblar. Porque resulta que la experiencia dice que sucederá exactamente lo contrario.

La más bella palabra de amor

Hoy, van dos:

Desearía abrazarte cada día. Tal vez sea

esa ternura con que te miro al levantarte,

el perfume que tienes en el pecho,

o el olor de las sábanas que guardas

entre las flores azules del pijama.

Te sientas a la mesa. Te preparas

el café casi sin decir nada. Yo te miro,

sin atreverme siquiera a acariciarte.

El rumor de los pájaros que entra

en la mañana de todos los domingos

por la ventana abierta en la cocina.

No hay pasión comparable con un cuerpo

vencido por el sueño, con la taza

en los labios, con el sueño en los ojos.

No hay palabra de amor como decirte:

“¿Buenos días, ¿qué tal?

¿Cómo has dormido”. Y que tú me sonrías

y me digas: “Bueno, ya sabes:

te mueves demasiado y me despiertas”.

En la última curva

Estamos ya vencidos en la última

curva del camino.

Desolados y abiertos a lo que tú dispongas esta noche.

Te dejo el corazón sobre la almohada,

espacio para amarte,

cuando la luz nos venza sin latido.

Camina por la sombra una muchacha

de labios como ríos.

Quisiera detenerla y preguntarle

hasta dónde la aurora.

Y en esa voz antigua de los otros

se deshace la espera en el segundo

imposible del hombre.

Son versos como tú:

limpios y frescos los que vienen

hasta la esquina abierta

del sueño que comienza

al filo de las horas cuando eras

la única razón, el sólo amanecer, la única mano.

Ahora, cuando ríes e imagino

tu cuerpo que bailaba

en la noche más limpia de los bares perdidos

me gustaría beberte a tragos cortos,

lo mismo que si fueras

el vino de las uvas de septiembre.

Imposible no amarte en el recuerdo

de mis noches sin ti.

Eres igual que los pájaros de otoño,

igual que la pasión

al convencerte. Lo mismo que tu espalda

cuando el agua dibuja tu cintura.

No sé por qué te escribo cada día.

Siento al hombre

pegado en cada uno de mis dedos,

relámpago de luz que ya no eres.

Inevitable muerte de palabras,

las que nunca te atreviste a pronunciarme.

Déjame que te hable

en nombre de los puntos cardinales,

por esas oraciones a los dioses,

por el beso añorado y la caricia,

por no saber de ti.

Sólo tú vives

inevitablemente  en cada una

de estas noches que ya no sé si existen.

Y que ahora

son tu voz. Ay, esos labios,

ay, tus manos, tu cuerpo que aún conservo

como memoria viva de tu nombre.

***

Dejamos que vencieran los bárbaros

Por los días aquellos de la infancia perdida,

las horas luminosas y los cuerpos dorados,

por las noches vencidas en tu cuerpo y el mío

buscamos cómo era la derrota del tiempo.

Y todo tiene ahora ese sabor que tiene

la casa cuando sólo nos queda el olor acre

de ceniceros sucios y de vasos vacíos,

cuando la fiesta acaba y nos quedamos solos.

El desastre y la huida. La única victoria

tal vez sea no haberla tenido como propia.

Y saber que detrás de todos los espejos

estaba la esperanza, mas siempre al otro lado.

Hay un mancha oscura que cubre la nostalgia:

la rendición aún antes de conocer siquiera

al enemigo infame y desear entonces

ser prisionero antes que exiliado sin nombre.

Por eso, amigo mío, cuando todo se acaba,

cuando estamos tan tristes que ya no lo sabemos

quisiéramos huir hacia ninguna parte,

pero siempre muy lejos de esta angustia de lunes.

Que nos salve la ausencia de nuestra propia culpa.

Nunca sabremos cuánto amor se nos quedaba

en la cama caliente y en los labios besados.

Creíamos que todo llegaría algún día.

Hoy, amigo, hermano de aquellas viejas luchas

tengo que confesarte que todo este desastre,

la amarga sensación de que ya no hay remedio

vino con el silencio de quienes renunciamos.

Dejamos en las manos de nuestros enemigos

el gobierno y la casa, porque entonces creímos

que éramos los dioses, elegidos y amados,

viendo pasar la vida desde un cielo de sueños.

Nunca vendrán los bárbaros -¿recuerdas a Kavafis?-

Y dudo que los hayamos esperado. Los bárbaros

estaban con nosotros, pacientes y en silencio.

Tomaron la ciudad sin un solo disparo.

De todas las certezas me quedan las preguntas.

Cuando ella me abraza me respondo en su boca

que la única patria que pueda llamar mía

es su cuerpo. Y me entrego sabiéndome vencido.

***

¿Qué puedo hacer?

Escribo cada vez menos de política en este blog. Poco de economía. Me aterra la situación actual. No sé qué será de mis nietos. no sé qué sera de mi corto futuro. Escucho. Miro. Me da la sensación de que estamos asistiendo al comienzo de un apocalipsis.

Leo testimonios terribles. Leo como sube el paro, la pobreza. Leo predicciones tremendas. Leo sobre los mercados sin saber exactamente qué es. Y, sin embargo, las consecuencias de un mercado feroz, brutal, está escrito en las calles.

Con motivo del nombramiento de Luis María Linde como gobernador del Banco de España, recuerdo que hace muchos años, cuando apenas me iniciaba en la información laboral, saqué una noticia que hoy parece ridícula. Con motivo de la firma del Acuerdo Nacional de Empleo, hace treinta años, más o menos, supe que se había firmado un acuerdo secreto en el que el Gobierno se comprometía a que en las empresas no hubiera más del 5% de los trabajadores con contrato temporal.

Lo publiqué porque el gobierno hizo una norma colocando el porcentaje por encima. Se armó un lío de mil demonios y se tachó la información de falsa. no entraré en detalles, pero fue Luis María Linde quien con más énfasis lo negó, tachándome de mentiroso. Sólo contar que, después se confirmó mi información.

No seré quien diga ahora que el mentiroso era él y que un mentiroso está hoy al frente del Banco de España.Saco esto a colación porque hoy me parece imposible aquel acuerdo entre Gobierno y sindicatos. Entonces los sindicatos eran fuertes y consiguieron muchos de los derechos que los trabajadores hemos tenido en España.

Ahora todo ha acabado. Hemos perdido muchos más derechos que los de el límite de la temporalidad. Perdemos cada día derechos en sanidad, educación, empleo. Y no es por culpa de los sindicatos. Son derechos que jamás se recuperarán. Todo se ha ido como lágrimas en la lluvia. Y no sabemos qué hacer. Cómo luchar. Yo, al menos, no lo sé. Sólo sé que las diferencias entre los que peor viven y los que mejor viven, han aumentado hasta situarse en siete veces. Más que en cualquier país de Europa.

La crisis no afecta a todos por igual. Y, sin embargo, los culpables más claros de esta crisis tienen todas las ayudas que necesiten. Y sus responsables viven siete veces mejor que cualquier ciudadano.

Es triste. Indignante. Y no sé qué podemos hacer. A veces creo que sólo sobrevivir.

***

Un poema breve

Cuando estoy muy cansado sólo quiero

tumbarme entre sábanas muy frías,

reposar mi cabeza entre tus pechos

y sentir que tu mano me acaricia

la frente muy despacio.

Y no querer ya más.  Tal vez un beso

de los que rozan tenue la mejilla.

Y el sudor de tu cuerpo junto al mío.

El calor que me ahoga y que me mata

tan tierna y dulcemente.

Y los ojos cerrados. Y escucharte

el corazón que late: tea-mo, tea-mo.

Y tu piel que me roza. Y que te diga:

“Yo no sé qué me pasa. Estoy cansado.

Cansado como un perro”.

Y tú me meces y dices: “Chisss. No hables”.

Y sentirte respirar junto a mi oído.

Y quedarme dormido hasta mañana.

***

Un viejo se sienta en una terraza y mira a las muchachas

Me decía que era como ganarle el pulso

a un corazón cansado y a todos los recuerdos

de aquellos años de oro cuando estaba el deseo

vibrando por el músculo y la sangre caliente.

No sabe usted, hablaba, de lo que significa

ese cuerpo glorioso de una muchacha al lado.

No es la turbia ansiedad de la carne y el hueso.

Ni siquiera nostalgia de las noches vencidas.

No deseo sus besos, ni el vino de su risa.

Es sólo la esperanza de vivir en sus ojos.

Tampoco –no le engaño- me recuerdan a ella.

Ni a esas madrugadas en que ganaba el cielo

subiendo por su pecho, viendo que el mundo era

la piel acariciada, el estremecimiento

de una boca, por fin, encerrada en mi boca.

Vivo cada minuto, sentado en esta mesa,

y contemplo, sediento, sus pasos por la acera,

me sumerjo en sus voces y luego me imagino

el calor de su vientre sin pasión ni deseo.

Yo que todo lo he dado y todo he recibido

no deseo más luz que la que habita en ellas.

Y moriría tranquilo viendo pasar la tarde

de pájaros y árboles y muchachas abiertas.

Y sé muy bien, amigo –a qué voy a contarle-,

que nadie entiende esta nostalgia de los viejos.

Sin embargo, le juro que en mi alma cansada

únicamente está la presentida y cierta

belleza de sus pasos y el  mundo que me queda

por descubrir ahora, antes de que mi vida

se consuma en el fondo de esta cerveza fría.

***

Los recortes en Madrid

No dejéis de leer esta entrada de jinetenlatormenta.

Me parece una reflexión rabiosa sobre los recortes en la Comunidad de Madrid que conviene rumiar muy despacio. Esto no es una broma. Estamos cayendo en el más absoluto desprecio por parte de nuestros políticos. ¿Y no se puede hacer nada? Por lo menos, denunciarlo.

Poesía

A veces una imagen es pura poesía. Tomo esta foto de Mar Blanco. No sé nada de ella, de esta foto, quiero decir. Pero me parece maravillosa y poética y de denuncia. ¿Se puede decir mejor?

Y, en medio de una concentración contra la crisis, ¿a qué crisis se refiere? ¿Quién no nos quiere o a quién no queremos?

Ánimo Paris Joel, ánimo y adelante

 Hay iniciativas maravillosas contra el dolor que nos invade, contra esta soledad que soportamos, contra el adoctrinamiento terrible, contra la falta de alegría, contra la escasez de música y poesía. Iniciativas a favor de la luz, de la música, de la poesía, de la amistad, de la serenidad, de vivir.

Paris Joel es alguien al que conozco exclusivamente por las redes. De él lo que conozco, música, pensamiento, actitud vital, es a través de esta aldea que es la red. Es su principal virtud. Pero a Paris lo conozco mejor que mucha gente. Porque le leo, le sigo, comparto sus inquietudes, me alegro con sus triunfos. Me conmueven sus canciones. Comparto su vida, parte de su vida. Y algún día nos abrazaremos. Seguro.

Me ha llegado un mensaje suyo que supongo os habrá llegado a gente como vosotros. Me parece fantástica iniciativa. Siempre he dicho que la generosidad y el corazón abierto de los cantautores se da en muy pocas profesiones, aunque haya excepciones.  Leed con atención. Ánimo, Paris y enhorabuena, amigo. El mensaje dice así:

Llevamos mucho tiempo haciendo esfuerzos por promocionar la canción de autor y parece que ahora se nos brindan dos oportunidades que tenemos que aprovechar: una es esta de los Viernes de Cantautar  en el Baba Bar de A Coruña, y otra el la actividad "Canciones Concéntricas" que vamos a hacer cada tercer sábado de mes en la sala La Tuerka 27.

Nuestro objetivo es promocionar la canción de autor y todo lo que recaudemos con estos conciertos se destinará a proyectos comunes como grabar un disco colectivo, un DVD, invitar a cantar con nosotros a otros artistas de otras latitudes, etc, etc, etc.

Es un proyecto altruista, cultural, hermoso participativo y necesitamos de tu colaboración.

¿Te animas? Pues ven a vernos, eso es todo.

Gracias.

Acércate

Acércate, mujer. Está mi boca fría y necesito

tu aliento más allá del mismo instante

en que la vida se confunde con los sueños.

Esperanza de ti. De que estés cerca

de que te tenga a mano como tiene

a mano el agua el caminante prevenido.

Caminante de ti soy esta noche,

explorador perdido en tu cintura,

un niño sin colegio de paseo

por el campo glorioso de tu vientre.

Voy hacia ti porque la vida es triste,

porque nada hay más allá que nos espere,

porque estamos con miedo y en los bancos

acechan miles de amores protestados.

Y me refugio en ti, pues no hay refugio

ni para el hombre ni para su esperanza.

Porque sabemos hoy que no habrá día

en el que alguien no intente asesinarnos

el alma o el futuro. Ya no hay besos.

Recorre, pues, conmigo las ciudades,

busquemos en la niebla a nuestro hermano,

que toda soledad tenga una boca

para beber en ella cuando hay miedo.

Y nosotros, tú y yo, en medio de ellos,

sabiendo que la vida está en las manos

que dibujan todos los calendarios,

que derriban el muro y que acarician.

***

Tarde de poesía

Aunque sólo sea por dejar constancia, no puedo dejar de mencionar la emoción que sentí en Libertad,8, el domingo pasado, cuando escuché cantar a mis amigos Moncho y Rafa los dos poemas elegidos: "Al oeste hay apaches" y "Goyeneche canta Sur".

Me pareció que los poemas habían elegido su sitio, que ya no eran míos y que adquirían nuevas fuerzas, nuevos aires.

Fue un momento inolvidable, como cuando mi viejo amigo Eloy, al que no veía hace años, saltó al escenario y cantó una bellísima versión de otro de mis poemas, musicado por él hace ya tanto tiempo: "Dáme..".Gracias a todos.

Moncho y Rafa, además, llenaron la tarde de humor, de calidez, de compañía, de buenos amigos. Sus canciones con textos de los grandes poetas son piezas maravillosas, increíbles. Porque es increíble que suenen como suenan, que parezcan poesías hechas exclusivamente para su música.

La labor que ambos hacen en favor de la poesía no sé cómo clasificarla, pero estoy seguro de que  gracias a ellos mucha gente conocerá a nuestros grandes y pequeños poetas. Vaya mi admiración por ellos. Y mi agradecimiento por considerarme digno de figurar en sus canciones.

***

Nuevo artículo en diario abierto.Podéis leerlo aquí