Córdoba de nuevo

He escrito muchas veces de Córdoba. Y hay días como éste en que el alma huye a Córdoba. Se mete por sus callejuelas, escucha a su gente, se refugia en sus bares. bebe ese oro de sus vinos. Se sienta junto al río y ve pasar la vida sin prisas.

Hay días como éste, en un Madrid desapacible, medionublado, en el que la añoranza de Córdoba me cala hasta los huesos. Quisiera uno, entonces, darse un paseíto hasta las Tendillas, acercarse al bar Correo y hablar un poco con Manolo, con cualquier de los dos, con Maribel, con alguno de los clientes amigos, apoyado en el rincón de la barra y no hacer nada. Sólo esperar.

O irse al Carrasquín, o al bar de Paquito, al de los amigos frente al Ayuntamiento, o acercarse dando un paseo hasta la Judería, el Callejón de las Flores. Y sentarse junto a la mezquita y leer unos versos mientras pasan gritando los niños que salen del colegio.

Y luego, aburrirse en Córdoba. Dejar pasar las horas con el olor a azahar entrando por el pecho hasta llegar al corazón. Encontrarse a alguien por la calle y pegar la hebra. Hablar del último chiste, de la última comidilla, y saludar al que pasa como si fuera conocido de siempre y para siempre.

Hay días que uno quisiera estar en Córdoba. Para, luego, por la noche, acercarse al bar de Las Niñas, a última hora. Encontrar siempre a los amigos y apurar el tiempo entre sonrisas, esperando la madrugada, sin prisas para nada. Sin prisas para la vida ni para la muerte. Dejarse ir en Córdoba, mientras el reloj de las Tendillas marca con su sonido de guitarra las horas imposibles de una ciudad sin tiempo.