Programas electorales

Una amiga me manda esto. Me parece muy interesante para la reflexión:

El Programa electoral con el que Hollande ha ganado las elecciones en Francia:

 1. Subida de impuestos para los millonarios: el tipo máximo del IRPF será del 75% para las rentas por encima delmillón de euros al año. 

2. Rebajar la edad de jubilación desde los 62 a los 60 años (para los trabajadores con 41,5 años cotizados).

3. Subir el salario mínimo por encima de la inflación. Ahora es de 1.200 euros al mes.

4. Derogar la subida del IVA que preparaba Sarkozy.

5. Que las rentas del capital paguen lo mismo que las rentas del trabajo.

6. Legalizar el derecho al matrimonio y la adopción de los homosexuales.

7. Que las empresas que se lleven sus fábricas fuera de Francia tengan que devolver las ayudas públicas recibidas.

8. Pedir a la UE una reforma de los estatutos del BCE para que el crecimiento y el empleo sean también un mandato prioritario en la política monetaria y que el banco central pueda prestar directamente a los estados. Poner en marcha los eurobonos. Apoyar la creación de una tasa a las transacciones financieras.

9. Crear un banco público de inversión para el desarrollo de las pequeñas empresas.

10. Reducir la producción de electricidad a través de energía nuclear del 75% al 50% para el año 2025, cerrando las centrales más anticuadas, y potenciar las energías renovables.

11. Cambiar la ley Hadopi contra las descargas en Internet. Buscar un modelo que concilie los derechos de los creadores y el acceso a Internet fácil y seguro.

12. Reformar la Constitución para incluir en ella los principios de laicidad y la separación entre Iglesia y Estado.

13. Rebajar un 30% el sueldo al presidente de la República y a sus ministros.

14. Que los responsables de la televisión y la radio públicas dependan de una autoridad independiente del Gobierno.

15. Subir el sueldo a los médicos de la sanidad pública.

16. Construir 2,5 millones de viviendas de protección oficial para estudiantes y rentas bajas durante los próximos cinco años.

17. Rebajar los sueldos de los directivos de las empresas públicas.

18. Limitar la acumulación de cargos públicos.

19. Derecho a voto en las municipales para los extranjeros que vivan en Francia desde hace más de cinco años.

20. Contratar a 60.000 nuevos profesores.

21. Regular la eutanasia.

22. Subida del 15% en el impuesto a la banca.

23. Prohibir las stock-options, excepto para empresas recién nacidas.

24 Prohibir a los bancos tener sucursales en paraísos fiscales.

25. Obligar a que la banca de inversión –la especulativa– y la de ahorro –la de las libretas y créditos– estén separadas.

26. Multas para los partidos políticos que no respeten la paridad entre mujeres y hombres.

27. Los políticos condenados por corrupción quedarán inhabilitados por diez años.

28. Aumentar las ayudas para las familias con hijos en edad escolar.

29. Subir el impuesto de sucesión y el de patrimonio.

30. Retirada de las tropas en Afganistán.

El programa con el que Rajoy ganó en España:

1. Hacer lo que hay que hacer.
2. Hacerlo como dios manda.

Encuentro

Yo no la amaba y, sin embargo,

hubiera dado, sin duda, cualquier cosa

por tener para siempre su sonrisa,

por haber encontrado entre sus pechos

el camino del agua y la alegría.

Sólo la vi llegar, cuando las horas

se deshacen al fondo de las calles.

Era morena y dulce. Parecía

una  pintura del mejor  Salinero.

El color de los campos y los días.

Llevaba contra el pecho una carpeta.

Y en su mirada podía adivinarse

un amor de caramelo y de colegio.

El asfalto se rompía con sus pasos

y el mundo comenzaba con la tarde.

Le hubiera dicho que yo andaba buscándola

por bares y tabernas desde siempre.

Y que en ese calor que adivinaba

contenido en su cuerpo yo sentía

la esperanza de amores deseados.

Pensé que nada valen las palabras

cuando el tiempo nos marca el territorio

de paisajes ajenos. Que no hay besos

que puedan ya salvarnos de la noche.

Y que ella era la noche presentida.

Pero dejé que se marchara. Muy amable

le indiqué la dirección. Y un poco antes

de irse sonrió. Me pidió fuego.

Y me dijo: “Muchas gracias, señor”,

Me hubiera enamorado en ese instante.

Pero yo no la amaba. Y sin embargo...

El domingo en Libertad

Pues, nada, recordaros que el domingo, a las siete de la tarde, estaremos en Libertad, 8, con las canciones de Rafa Mora y Moncho Otero que, además, ponen música a mis versos.

Recordároslo y deciros que me haría ilusión veros por allí. Bueno, joder, que a ver si váis.

Y, como no tengo fotos mías con ellos. Os pongo ésta que, al fin y al cabo, tiene algo de mí, ¿no?

***

Moncho Otero- Rafa Mora.... y yo.

Me hacen un regalo maravilloso. Moncho Otero y Rafa Mora, me invitan a acompañarles en el Libertad, 8, el próximo domingo, a las 19.00 horas. Es un lujo. Rafa y Moncho llevan tiempo acariciando los versos con su música. Es lo que llaman Versos sobre el Pentagrama. Y han musicado a prácticamente los mejores poetas de este país. 

Me da un cierto pudor que me incluyan en su ciclo. Y, a qué vamos a engañarnos, me llena de alegría que los jóvenes y mágicos y genios Rafa y Moncho me crean merecedor de su música. Me alegra, qué coño. Estoy contento. Y me gusta que sea un domingo por la tarde. Día tranquilo, agridulce por final de semana. Y día querido de por la tarde, cuando los amantes se recogen en casa, tras el día de amor.

Así que allí estaré. Espero que me acompañéis si no tenéis otra cosa que hacer. Y lo digo con tiempo para que luego no me pongáis la excusa de "si lo hubiera sabido antes..." En serio. me gustaría estar con mis amigos en algo que para mí es la entrega de un premio: que mi poesía descanse en el pentagrama de Moncho y Rafa. Gracias.

Todo nos irá bien

Todo nos irá bien porque la vida es larga.

Vendrán nuevos amores. De éste nuestro

nos quedarán los días del recuerdo, y esas noches

en las que tanto creímos y gozamos.

Un día no sabremos si este ansia que sentimos ahora,

este no despertarnos sin un cuerpo en la cama, la alegría

de no tener otra riqueza que unos labios

eran tan sólo el sueño de Ismael buscando la ballena.

No habrá amor más allá de nuestras manos,

de las noches contigo, del teléfono

sonando en punto cada día.

Y mañana, al caer las catedrales, cuando la tarde busque

el camino de pájaros, el último cigarro

encendido en tu boca,

podremos resumir la historia de dos nombres

en la palabra adiós. Y no seremos más la dulce sombra

de un recuerdo que ahora nos asusta.

Todo nos irá bien. Seremos siempre

lo mejor de la vida, la envidia de los otros,

pedazos de metralla en esta guerra de carne enamorada.

Tú me recordarás cuando contemples

a una muchacha oscura sentada en un café

que espera y fuma.

Yo te recordaré de madrugada,

cada vez que despierte y esté sola. Cuando venga

la tristeza a buscarme. Cuando lea,

olvidada tu boca, cualquier libro de versos. Y no sufras.

Todo nos irá bien porque la vida es larga. Y ahora mismo

nos amamos y decimos adiós a lo que fuimos.

Así decías, de pie los dos, después de haberte amado,

en la esquina más fría de la cama.

Han pasado los años. Te confieso

que nada me fue bien. Pero la vida

se me ha hecho muy larga sin tu cuerpo.

***

Luis, Pedro, Lourdes...y Manu

Nos conocemos hace tanto tiempo... Hace muchos años, un muchacho muy joven, con una guitarra acudió a un barracón en Palomeras Bajas. Chavales y chavalas de su edad se reunían a su alrededor para oirle cantar (sin micrófonos, sin altavoces, sin... nada. Sólo él y la voz, esa misma voz que casi cincuenta años después conserva la misma ternura, la misma calidez y humanidad extraordinarias.

El muchacho se llamaba Luis Pastor. Y era de allí, de un poco más arriba, del barrio. No fue el único que pasó por allí. En esos días, Ismael, recién venido de París, cantaba sus canciones junto a Gloria Fuertes (pero esa es otra historia). Luis Pastor cantaba a Chamizo, a Neruda... Luis tenía ya esa misma sonrisa de quien no necesita otra cosa para entrar en el corazón. Un día le dimos un texto para poner música a un reportaje sobre Palomeras Bajas que habíamos hecho en superocho. Lo cantó y aquella canción se convirtió en el himno del barrio.

A Luis lo he visto intermitentemente. Lo he escuchado siempre. Ay, aquel Vallecas que ilustró Pedro, también de Vallecas, del barrio. Luis Pastor fue nuestra voz en años difíciles y nos hizo más suave los años de plomo, nos consoló el dolor de no ser libres, la amargura de ser derrotados sin horizonte claro. Luis. Incansable investigador de cualquier ritmo, esponja que recoge todo lo que ve y oye.

Anoche, en el Libertad, estuve escuchando a Luis Pastor. Escuchando su nuevo disco, escuchando alguna vieja canción, nueva en una voz que permanece igual que entonces. Riendo con él. Con Lourdes, que le acompañó divertida y poniendo en su voz toda la ternura de las canciones, con su hijo Pedro, con Manu Clavijo. Fue un recital de amigos para amigos, con la misma ilusión que cuando Luis cantaba en el barracón de Palomeras. No había nostalgia en Luis. Había la ilusión de lo nuevo, de empezar cada vez que se sube al escenario. Esa ilusión con la que hizo cantar a Pedro. Su hijo ha heredado de él voz y gusto, pasión por la rebeldía.

Pedro tiene el mismo humor que su padre. Se enfrenta al público como si fueran sus amigos de barrio. Habla con la misma naturalidad y firmeza que Luis. Sus letras tienen mucho de la poesía de Luis, de su amor por el ser humano. Noche para vivir. ¿Dónde están los cantautores, Luis? Estaban allí. Dando el cante, haciendo más habitable, más luminoso, un mundo difícil y oscuro.

***

PD. Ayer fue una de esas ocasiones en que tienes el corazón dividido: a la misma hora se celebraba el segundo concierto de Volad, canciones, volad, promovido por mi amigo Fernando Lucini. No pude dividirme en dos. Estoy seguro de que el corazón enorme de Lucini, disculparía mi ausencia en el Galileo.

***

Alguna vez, quizás

No queda ya el rencor. Es como el agua,

lo mismo que la voz que antes te hablaba.

Escapando de todo. Dibujando

pedazos de papel, historia antigua.

Queda tu voz en medio de la noche,

los pájaros sin alma del bosque que habitamos,

los campos de Castilla, o el calor sofocante

de la siestas de un verano recordado.

¿Recordarte es vivirte? Nunca supe

si en todo o casi todo, al dormirte,

estaba yo en mitad de tu sonrisa. La palabra

mañana o la caricia.

Despacio ven a mí. Guarda tus alas,

recubre con tu nombre la punzada

del dolor más allá del goce mío.

Porque está y no eres, desearía

que en la redonda forma de tus labios

vinieras a buscarme y me besaras.

Y todo y tú. Caminas por mi sombra, te deshaces

en mi abrazo de entonces. Y a esta hora

de manantial inútil, de corazón abierto, de ti misma,

me pareces que existes como el tiempo.

Igual que el tiempo. Es imposible

tomarte entre las manos. Imposible

volver hacia los días que me amaste.

O que inventé tu amor cuando no eras.

***

15-M: mejor, disfrazarse

Con las dificultades que estamos teniendo para acudir a la Puerta del Sol, he pensado que, tal vez, lo mejor es que quienes vayamos nos pongamos unas camisetas del Atlético de Madrid. Y así no habrá problemas. Al menos, no los ha habido (salvo las salvajadas de unos y otros la noche antes) para que 40.000 personas, que se dice pronto, hayan estado ocupando el centro del Paseo del Prado durante todo el día del jueves. Y eso para celebrar que han ganado no sé qué copa.

Me gustaría saber quién pidió el permiso para la concentración y si la Delegación del Gobierno ha sido tan exquisitamente legal a la hora de concederlo, porque -hay que joderse- caravana a la Virgen de la Almudena, a la Puerta del Sol, a Cibeles... Estos prohombres del fútbol no han dejado nada por visitar.

En fin, chavales, a ponerse la camiseta y a disimular como si fueras un hincha futbolero. Seguro que habrá más permisividad por gritar  a favor del fútbol que por gritar a favor de una vida más justa.

***

La primera vez

Esa primera vez –no sé si la recuerdas-

estaba ya, mi cuerpo sin saberlo,

condenado a tu piel. Y tú no eras

la mujer de mi vida. Y yo tenía

el corazón perdido en mis asuntos.

Yo no te amaba aún. Era el deseo

corriendo a borbotones por mis venas.

Era un cuerpo, la carne, lo que andaba

arañando tu piel. Y hasta mis besos

eran necesaria pasión de madrugada.

Apenas si me hablaste. Susurrabas

con torpeza mi nombre. Y asustada

me mordiste en el cuello. No te dije

ni mi amor, ni mi vida, ni las cosas

que luego mordería de tu boca.

Cuando bebí de ti, cuando rompiste

en un grito imposible, cuando el mundo

se deshizo lo mismo que tu vientre,

ni siquiera –ya ves- en ese instante

me enamoré de ti. Sólo el deseo.

Esa primera vez, al levantarnos,

en silencio los dos y sin mirarnos,

y salir a la calle, tu cintura

grabada aún en las yemas de mis dedos,

buscamos un café.

Y fue en ese momento.

Sonreíste y alzándote en la silla

me besaste en los labios muy blandito.

Y yo miré tu cara. El dulce roce

de tus pezones rompiendo mi camisa,

tus ojos que buscaban el recuerdo

de la pasión sentida en mis mejillas...

Y, sobre todo, ese gesto que luego adoraría:

tus dedos recorriendo la palma de mi mano.

Y fue entonces,

supe que te amaría para siempre.

***

Al furbo

Hay que ver qué generosos son los medios de comunicación con las cifras, según depende. He leído por ahí que fueron a celebrar el triunfo del Real Madrid a la Cibeles unas 30.000 personas. Joder, no dieron esa cifra ni a la manifestación de los sindicatos el 1 de mayo. Qué bien. Cómo nos gusta el furbo.

Esas manifestaciones de orgullo futbolero no son algaradas para Esperanza Aguirre. Son manifestaciones ciudadanas. Da igual que un grupo de exaltados cierren una parte vital de la ciudad, que un famoso se suba a la fuente de la diosa, que se juegue con patrimonio público. Todo perfecto. Viva el furbo.

En el fondo me da igual (aunque no del todo), pero es lamentable que la gente, en la situación en la que vivimos se despendole, se gaste lo que no tiene en entradas, y viva alegremente algo que a ellos no les reporta absolutamente nada. Con la complicidad de nuestros gobernantes -da igual del signo que sean- el pueblo se olvida de todo y a gritar como locos porque unos señoritos, magníficamente pagados, han logrado meter más goles a patadas que otros como ellos.

Lástima. El deporte no debería servir para esto. Pero así son las cosas. Y esta entrada huele a demagogia que te mueres. Cuando un grupo de muchachos o de sindicalistas ocupen la calle, se les dirá que son algaradas, que son salvajes, que está prohibido. Triste.

¿Por qué no damos el país a Zara o Mercadona?

Nuevo artículo en diarioabierto.es

...se da a entender que los gestores públicos son una panda de mantas incapaces de sacar adelante su cometido. Digo yo que habrá de todo. Porque tampoco está probada la capacidad del sector privado cuando se cierran empresas por miles y se despiden trabajadores por millones.

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