Esta canalla

Esta tropa de banqueros y políticos,

esta canalla del silencio y la mentira,

esta gentuza, amor, está ganando

la batalla diaria de la vida.

Nos acorralan, invaden nuestras almas,

deshacen  el color de la palabra,

hipotecan todo el sufrimiento,

la paz que hay en tu abrazo y en tu sueño.

Acaban con el hombre, lo encarcelan,

dibujan la tormenta y traen la lluvia

del frío en el invierno. Como dioses

maltitos traen la espada.

Están entre nosotros. Glorifican

los pecados más turbios, el deseo

de las voces amargas, cuando todo

es pura soledad de su desierto.

Del dolor hacen carne, sangre muerta,

roto espejo pegado a la caverna.

Envenenan el nombre de las cosas

y dejan sin manzana el paraíso.

Ahogan nuestros sueños y vacían
las almas y devoran insaciables
la risa de los niños, nos apagan
el fuego de la casa y de los besos.

Se mean en el vino del domingo,
escupen sobre el pan de cada día.
Quiebran el espinazo de la vida,
ensucian la alegría y las canciones.

Esa gente, esa canalla, vida mía,
que persigue a los amantes y a los locos,
nos matan con sus cifras oficiales,
destruyen la mirada de la tierra.

Por eso, tierno amor, dulce caricia,

los tiempos no están hoy para poemas

de amor. Porque esta peste,

a poco que tú y yo nos descuidemos,

acabará con nosotros sin remedio.