Con Jorge Castro

Mi amigo Jorge Castro me ha metido en un pequeño lío que, en el fondo, me hace ilusión, aunque me rompa el fin de semana. El próximo 4 de febrero, estaremos juntos en Libertad, 8, a las 19.00 horas, intentado hacer de la poesía y la música algo para disfrutar.

Precisamente un día antes, el día 3, Alfonso del Valle en La Estación, en Sevilla, y en Libertad, 8 estará Manuel Cuesta, con lo cual hasta podríamos quedarnos a vivir allí. Y todavía más. El mismo día 4, ya a las 22.00 horas, Antonio de Pinto en Galileo, presentando su último disco (Lo podéis ver y oir en la columna de al lado). No me digáis que no es un planazo.

Os lo iré recordando, porque aún queda tiempo.

***
Por cierto. Me envían un video de Emiliano del Río que os aconsejo que veáis. Aqui

***

Nuevo artículo en da

Hay un nuevo artículo en diarioabierto.es

Leo en los medios: “Agentes de la Guardia de Finanzas italiana registran desde primera hora de la mañana la oficina en Milán de la agencia de 'rating' Standard and Poor's en el marco de una investigación de la fiscalía de Trani, en el Sur de Italia, según fuentes de la investigación y próximas a la entidad.

*** 

Alas de mariposa

De vez en cuando me llegan sus mensajes,
alas de mariposa que se mueven deprisa,
lo mismo que si fueran, en el sitio más alto,
la perfecta oración a los dioses más buenos.

Y me habla de versos y de palabras dulces.
Me imagino sus ojos y su sonrisa abierta.
Y en su cuerpo de niña adivino el deseo,
la fiebre de otras noches cuando no estaba ella.

No sé qué contestarle. Hay amores que tienen
la exacta dimensión que nunca será nuestra,
ese vacío amargo de las tardes de invierno,
cuando todas las calles son espacios cerrados.

Si el amor no tuviera esa extraña exigencia
y los cuerpos no fuesen la propiedad del tiempo,
no digo que no fuera a perderme en sus brazos,
o que, lento y cansado, no me enterrara en ella.

Pero tienen los días más miedos que certezas
Y son las madrugadas ahora calendarios
con las fechas tachadas, sin domingos ni fiestas.
No hay reloj que me pueda regalar sus minutos.

Me quedo con sus ojos, cuando abraza a un muchacho
y me mira y sonríe. Y entonces me pregunto:
"¿Soñará con mi cuerpo? ¿Lo que siente en su piel
es la torpe caricia que espera de mis dedos?"

Prefiero que en la noche, cuando escribo estos versos,
me recorra la sangre lo que nunca le he dado,
aunque sueñe con ella y me pregunte siempre:
“¿Cómo será, dios mío, suicidarme en sus piernas?”

***

Confesión de parte

Te digo que es de esas mujeres que te matan,

que tienen en sus dedos las caricias que queman,

y en su boca el océano cálido y primigenio.

Y debajo del ceñido pantalón vaquero

guardan la humedad asfixiante del trópico,

el olor de una playa cuando viene la noche.

Es de esas mujeres, amigo, que te matan.

Que tienen en su piel constelaciones

imposibles de abarcar con una mano.

Y en su sonrisa, en medio de sus labios,

puedes gozar de siestas y sudores

y comerte su lengua como si fuera un trozo

de corazón de azúcar, una roja sandía de verano.

No sé como contarte. Sólo un roce,

esa mano que, a veces sin quererlo,

se encuentra con su pecho al prender un cigarro,

basta para meterte en todos los infiernos

que deben de estar bajo el jersey de lana,

en el vientre que aprieta su cintura imposible,

en sus piernas arriba, donde el pliegue divino.

Qué quieres que te diga. Cuando habla y te mira

se deshace en tu pecho el corazón que vive,

y el mundo no es el mundo, es una estrella rota,

un jirón de deseo. Y sabes que estás muerto

porque entonces comprendes que es de esas mujeres

que te matan, amigo. Y que ya no hay remedio.

***

Fraga

No soltaré una lágrima por Manuel Fraga. Ni diré que me alegra su muerte. Sólo diré, entre tanta alabanza miserable y ante, al parecer tanto olvido, que no estaría mal recordar su pasado: su actitud como ministro de Gobernación, su persecución de las libertades, el amparo que se dio en su época (ministro de Franco y de Arias Navarro) a los pistoleros de derechas, su justificación de la muerte de Grimau,  y tantas cosas más que iremos contando en próximas entregas.

Paz a los muertos. La que él, por cierto, no dio a los vivos. Y nada más.

***

De todas las mujeres

De todas las mujeres que he amado

me quedo con su sueño en las mañanas

y el cansancio de tardes, cuando buscan

por todos los cafés un amor loco.

Me quedo con su risa y su dureza

cuando dicen adiós y cuando sufren,

cuando besan y saben que los besos

son palabras 

para huir de los miedos de la noche.

Y de todas quisiera que quedara

entre el pecho y el alma su dulzura

cuando dicen amar a un hombre solo

y tienen 

dos amores al filo de la cama.

Me quedaría también con esos brazos

capaces de sentir que el calendario

no incluye los días de la ausencia.

Ni tampoco 

las semanas previas al naufragio.

De todas las mujeres que me amaron

me quedaría, sin duda y sin pensarlo

con la locura que habitaba en ellas,

con el universo

que encontré dibujado en sus pezones.

De todas y de ella, más concretamente,

me quedo hoy con toda la tristeza

de su nombre.

Con esa sensación de nunca haber tenido

más dicha que perderla y recordarla.

***

El lunes, a Libertad, 8

Paso la nota que ha añadido Ismael en su facebook

El lunes 16 de enero, a las 21:00 h celebraremos una nueva presentación/recital del libro #papacuentameotravez de Daniel Serrano  en Madrid, en el café Libertad (c/Libertad 8). Interpretarán algunas canciones Ismael Serrano
(un servidor), Javier Bergia, Manuel Cuesta, intervendrá el autor y habrá algunas sorpresas. Aquella vieja canción de lucha reivindica su vigencia y regresa a los bares en los que se cantó por primera vez. ¡Nos vemos allí!

Lo dicho, allí nos veremos

Articulo nuevo

Hay nuevo artículo en diarioabierto.es

Da un cierto bochorno escuchar determinadas cosas a los nuevos dirigentes. En uno de esos aburridos telediarios comparecía María Dolores de Cospedal rasgándose las vestiduras por el caso de los ERES andaluces y, concretamente, por la noticia de que parte del dinero podría haber ido a pagar putas, coca y comidas. Tremendo y reprochable sin paliativo alguno.

*** 

Carmen

A través del blog de Francisco Naranjo me llega la noticia de la muerte de Carmen, mujer luchadora, dulce y buena, esposa de mi amigo Simón Sánchez Montero. Prefiero poner esta foto antigua de ellos en la que están tan guapos. Es una hermosa imagen.

Cuando iba a ver a Simón, la recuerdo, amable y tierna, ofreciéndome un café, charlando en su pisito de Aluche. Se interesaba por todo. Me preguntaba por mi hijo Ismael y me ponía como fondo sus canciones. Carmen no era sólo la mujer de Simón. Carmen era una mujer de fuertes convicciones, luchadora, irreductible que, como tantas otras, trabajaron hombro con hombro con sus compañeros o solas, por la libertad y contra el franquismo. Me la encontraba en las fiestas del PCE, ayudando en cualquiera de los quioscos, siempre con Simón al lado.

Es de esas mujeres que lo dieron todo por los demás, como Simón. Convencidos de que la clase obrera era la única clase a la que se podía estar orgulloso pertenecer. Creo que Naranjo ha hecho un retrato completo de ella. Así que os paso el enlace Carmen

Aida, un abrazo muy fuerte.

***

Ayer, hoy

Eran tiempos difíciles y extraños.

Viajaban por las páginas del mundo

la soledad, el tiempo, la nostalgia.

Y todo en ti sonaba a música encontrada,

esa oscura razón del sueño y los deseos.

Cuando la voz andaba entre las calles

de los puertos perdidos de la noche,

me acerqué hasta tu cuerpo y me bendijo

tu mano como un dios de miel y vino.

Y supe que el amor a veces tiene

el plano del tesoro. Sin barcos y sin islas.

No hallé amor más allá de la mañana

en que buscaste en mí lo que no tuve.

Pero seguí tus pasos. Rompí el fuego,

cacé monstruos ocultos en tu pecho.

La desesperación a veces tiene

el nombre que he mordido hasta morirme.

Espacio para ser la luz que te buscaba.

Tiempo para mirarte. Caminabas

con pasos  decididos mientras todo

se detenía vibrante en tus caderas,

y subía reptando por tu vientre

hasta morir en ti. Relámpago nocturno.

De lo que amé de ti ya no me queda

más que esa sensación de ser el agua

que se bebe tu piel, mi geografía.

Los últimos cafés de madrugada.

Canción del sur, cuando en la noche alta

susurrabas, amante, entre mis huesos.

Caña de azúcar para comerte entera.

No importa que la vida vaya y venga.

A tu cuerpo me entrego. No te pido

piedad. No me des tregua.

Vénceme. Conquístame que ahora

me rindo, derrotado. Estoy vencido,

prisionero en la celda de tu vientre.

***

Canción de año nuevo

Un año más sin ti. Frío en las calles

y en el pecho se congela el recuerdo de tus ojos.

La esperanza es un vaso vacío que no puede

apagar esta sed. Los días y sus noches,

ausencia de tu voz. Espacio muerto.

¿Recuerdas cuando eras

mi centro y mis provincias?

Cuándo todo cabía en un abrazo. Cuando el mundo

giraba en tu cintura. Y en los viejos cafés

vivías con el último gin tonic.

Nos dicen que este año amanece sediento de desastres.

Que la vida está en venta, hipotecada y triste.

Entonces me refugio, perdido como un niño,

en tu sonrisa blanca de sábanas mojadas.

Sé que vendrán los meses lo mismo que si fueran

los lobos de la ira, el mordisco rabioso

de un año más sin que tú me bendigas.

Sin ese corazón de niña buena.

Un año más sin ti. Y en esta noche

recorro los pasillos y te mando

estos versos. La voz que te dijera:

“¿Qué importa el abandono si me quedan

las horas con tu cuerpo recordado?”

Después de ti el mundo sigue

palpitando en mis dedos. Te recuerdo.

***