El niño que cantaba

Hace tiempo, una mañana, muy temprano, en el tren que me traía a Madrid, en ese silencio del sueño y el bostezo, escuché a alguien cantar. Cantaba muy fuerte, chapurreando las palabras y un tanto desafinado. Busqué entre la gente. Y allí estaba.

Era un chaval de unos 14 años. Parecía tener el síndrome de Down. Sonreía feliz. Tenía en sus orejas dos auriculares y, de vez en cuando, cantaba a voz en grito alguna estrofa. Cantaba con pasión, sin dejar de sonreír. No recuerdo que canción era porque, además, era difícil identificarla. Sólo repetía algunas frases. Y sonreía.

En medio del vagón, entre gente silenciosa y aburrida, la voz del niño me pareció un canto de esperanza, de vida. Dejé de leer y todo el trayecto fui oyéndole, mirando su cara de felicidad. Coincidí con él alguna vez más y disfrute de su alegría, de su canto.

Entre las páginas del periódico, en medio de aquellas noticias de muerte, de las declaraciones huecas de los políticos, de los anuncios de compras imposibles, la canción de aquel muchacho era un soplo de aire, el recuerdo de que la felicidad tiene rostro y la vida puede hacerse canción desafinada.

Ahora, que por razones de trabajo, he dejado de coger aquel tren, recuerdo alguna mañana la voz de aquel niño y sonrío. La gente, a mi lado, me mira como si estuviera loco.