Mañana en Granada

Una ciudad extraña y conocida. Huele

el aire a esta primavera que ha llegado

de golpe. Entre los árboles un  cielo

deslumbrante y azul. Hay poca gente

en las calles. El domingo es de miel.

Camino lentamente. Recuerdo los poemas

de un poeta en la huerta. Se me acerca

un hombre limpio y grave. Me detiene

un segundo, su voz suave me pregunta

si tengo unas monedas. Digno y serio,

se aleja con el  mundo

pesándole en la espalda.

Es una ciudad bendita y bella. Está la sierra

un poco más allá, blanca y brillante.

Pienso en ti. Te recuerdo en la cama,

abandonada y tibia. El paraíso

debe estar a la vuelta de la esquina.

Una iglesia me abre el tiempo detenido.

Aquí no hay prisas. Sólo el aire tiene

la urgencia de vivir. Unas mujeres

cantan a un dios que ya hace mucho tiempo

abandonó a sus hijos. Me parece

escuchar al almuecín cuando despacio

subo por las callejas a la Alhambra.

Está todo a mis pies. El mundo y los amores.

Desearía quedarme en este instante.

Un sol de primavera me deshace

la piel. Muy a lo lejos

veo el brillo del agua. Y te deseo.

Una vieja foto

Estás justo a mi lado. El pelo largo y liso.

Tú llevas un vestido blanco. Estás guapa.

Yo estoy mirando a cámara. En mis ojos

me parece advertir una chispa burlona.

La corbata torcida. Debe de ser una fiesta,

Una boda de alguien. Vestimos de domingo

con lo que se decía una limpia pobreza.

Me miro en lo que fuimos. Esos años benditos

de juventud y sueños. Y siento que me viene

el dulcísimo aroma del cuerpo adolescente,

el calor de esa piel que entonces descubría.

En la foto se quedan los tiempos de la dicha

en blanco y negro. Como era
esa España de entonces.

Ah, los años, los días en los que tú vivías

en cada paso mío. En la urgencia de verte

al salir de tus clases. Mi espera en esa esquina

de Bilbao, junto al metro. Los cigarrillos negros,

el ozono del cine, los besos a escondidas,

la lucha que creímos que acabaría con todo,

y los viejos amigos. Los libros de poemas,

y Mandel y Marcuse. Y tu vestido blanco.

Ahora que la vida nos olvidó en las calles,

y los cuerpos perdieron el tacto de la noche,

miro la vieja foto y busco en el espejo

esa misma mirada desafiando al mundo,

el futuro de besos que aún puede adivinarse

en tus labios que ríen.

Y sólo encuentro cierta
ternura por nosotros.

Por esos dos muchachos

que en una fiesta extraña posaron convencidos

de que el mundo era suyo. Eterna, dulcemente.

articulo en diarioabierto

Tenéis nuevo artículo en diarioabierto.es

Sanidad Humana

Por los años perdidos

Esos años perdidos. Esos cuerpos dejados

al borde de la vida. Pienso en ti en esta hora,

cuando cede el deseo y viene la palabra

como el árbol de invierno y tú estas tan lejana.

Me persiguen los días de la carne y el beso.

Las flores a tu nombre. Cuando estabas herida,

cuando la luz no era más que el brillo de un labio,

la penumbra en la alcoba, mi última frontera.

Y tú viva y pendiente. Rabiosamente viva

en cada letra tuya, en la risa del nombre.

Arroyo por las islas que te buscan entera,

dulce muchacha amada por todos tus rincones.

Nunca volverás –oye- al tiempo de los lunes.

Jamás invocarás mi nombre cuando andabas

vestida de domingo en mis manos de aire.

Pero sé que ahora mismo me muerdes en la boca.

Y aunque ya hayan cerrado las tabernas del vino,

y la noche no sea la noche de los montes

en los que tú tenías tus caminos y el mío,

estarás en mis pasos, bendita y recordada.

Igual que estás ahora. Cuando te echo de menos.

Gira de Emiliano del Río

Mi amigo Emiliano comienza gira por Chile. Cuanto daría por acompañarlo, por estar con él. Por conocer Chile de su mano. Hermano, amigo, no te deseo suerte. Sé que vas a llenar el corazón de los chilenos como llenaste el corazón de tus amigos españoles que te añoran. 

Incluyo la información de la que dispongo, tomada de Yamila Alek.

Después de poco más de un año gracias a las buenas intenciones de nuestros sueños cantores...vuelvo a Chile!!!
El mismo suelo que hace cuatro años le regaló uno de los momentos imborrables a esta alma cantora, es el que añoro volver a andar. Se, como buen caminante y guitarrero, que solo los sueños se llevan a cabo de vuestra mano, solo así seremos uno, solo así respiraremos nuevos y buenos aires, solo así...seremos canción.
Por un reencuentro repleto de mares mágicos, montañas de sueños nuevos y lucha por aquellos mas viejos aun desterrados, es que emprendo la vuelta por ello y por verte...ya que sin vos no suena mi voz.
Primeros conciertos confirmados:

MIERCOLES 3/04 22:00 hs. "La Casa en el Aire"

Dirección: Antonia López De Bello 0125

Sitio web: http://www.lacasaenelaire.cl/p/sede-bellavista.htmlTeléfono: (2) 7356680

Adhesión $3500-

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jueves 4/04 DOS TOCATAS EN VALPARAISO!!!

A las 20 hs en Centro Cívico ExCapilla Santa Ana. Balmes

A las 23 hs " El Canario" Cumming 140 Cerro Cárcel - Valparaíso

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VIERNES 5 de Abril junto a una porción acústica de una terrible banda como LASAVIA en "La casa en el aire" sede Pza. Ñuñoa -

Dirección: 19 de Abril 3561 - SANTIAGO DE CHLE - Teléfono, 98212353

RESERVAS EN LOS SITIOS O POR MAIL DEJANDO FONO A: delrioemiliano@yahoo.com.ar

Adhesión $3500-

Info de EMILIANO DEL RIO:

Emiliano Del Rio, referente de la canción de autor Argentina en Latinoamérica, grabo junto a Leon Gieco y Victor Heredia “Sueños Envueltos” (2007) y se consagro, en el 2009 ganador del FESTIVAL INTERNACIONAL DE LA CANCION DE VIÑA DEL MAR (CHILE) “ obteniendo la GAVIOTA DE PLATA”, máximo galardón de dicho festival y la “LIRA DE ORO” premio otorgado por primera vez a la mejor canción del 50 ANIVERSARIO interpretando un versión propia de “AYER TE VI”.

El diciembre del 2011, en el teatro Bauen, presentó su segundo trabajo “PUEBLO ESPEJO” un disco en donde el folklore se mixtura con modernos instrumentos, sin perder la esencia de la música de nuestra tierra. Logrando una verdadera identidad y una combinación personal nueva en la música popular latinoamericana.

El 2012 lo recibió por 4ta vez consecutiva al escenario mayor de la plaza Prospero Molina. Y en los meses de marzo y abril realizó su primer gira en España donde compartió escenario con grandes cantautores y grabó junto a Ismael Serrano y Olga Roman temas de su tercer trabajo discográfico que comenzó a gestarse.

Este 2013 lo encuentra trabajando en su nuevo material, iniciando una nueva gira que comienza en Santiago de Chile y con algunas sorpresas que ya verán la luz. 

Julia

Hace muy pocos día murió Julia. 

Fue para mí una madre y muchas cosas más

Llueve en el campo, Julia, mansamente.

Las encinas son sombras y en los cerros

las nubes se deshacen.

Florecerá muy pronto el campo. Y el arroyo

se llenará otra vez de madreselvas.

La tierra está empapada.

Hay una paz de iglesia

en las calles del pueblo. Sólo escucho

el golpear del agua en los tejados. Tenuemente.

En un prado unas vacas, como viejos filósofos,

miran el día gris que se acaba en un rezo.

Pienso en ti en esta tarde de marzo y de llovizna.

Morir así, dejarse morir en esta tierra,

con el olor a hierba y rodeado

del calor de los otros, del murmullo

casi asustado y torpe

de los viejos que temen encontrarse,

tras la tapia y la esquina, la otra sombra,

debe de ser volver a la vida primera.

Quien sabe qué te espera o si andarás con alguien

en el suave camino que te adentra en la noche.

Pero aquí, en el montículo del viejo cementerio,

hay voces que te nombran como esas poesías

de tu escuela de niña. Y un llanto lento y suave

lo mismo que esta lluvia que ahora nos consuela,

te acompaña y te abraza.

Ya no habrá calendarios que nos traigan tu nombre
pero estará el recuerdo como un beso muy dulce
rozándonos la piel como agua bendita.

¿Me recuerdas?

Por la orilla del agua y de tus dedos.

Por la espalda gloriosa donde duerme la piel,

los labios agrietados, los caminos abiertos,

de la nuca hasta el borde y la cintura,

donde el ahogado beso y el deseo

ardiente de la arena

finísima cayendo de tus dedos.

Imposible. No estás. Son imposibles

tus pasos y tu boca, esa quietud de sombra,

asaltante de noche, delincuente

de los robos de labios sin perdones,

caminante de calles, de humedales,

de esta terrible carne que me mata.

Estas en todo, en ti, en la ventana

donde contemplo

la ciudad de espejismos y de gritos.

Entonces, ¿dónde estamos? ¿Donde corren

las perseguidas hadas, las princesas

de los cuentos perdidos? No te puedo

hallar más dentro de alma, por la vida.

Perseguirte en tu ropa. Por tu pelo,

Ahogarme en el perfume de tu falda.

Descarnada caricia de los números.

Espacio inmenso y frío entre los cuerpos.

El amor es la punta de la lanza,

porque nos hiere apenas y abandona             

la herida sin matarnos.

Así, en este cuerpo abierto, te he dejado

el recuerdo de entonces, cuando era

la vida sólo el ansía de morirme

en esa herida amada de tus piernas.

¿Me recuerdas, amor? ¿Te acuerdas todavía?

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OJO a esta canción de mi amigo Paris Joel.

Siempre he creido que los cantautores, los músicos, han de ser como los antiguos juglares que contaban al pueblo lo que sucedía y criticaban a los señores y sus abusos. Eso hace mi amigo. Una canción que describe la tierna historia de "amistad" de Don Juancar con la bella Corina, porque uno ya puede ser Rey, lacayo o Papa que en el corazón nadie manda, dice el propio Paris.

Por ellas

Por todas la mujeres, por aquellas
que rompieron la luz, por las que un día
deshicieron la boca y la mentira, por aquellas
de las cafeterías y el café con olvido.
Cuando andaban
por todos los caminos
la mujeres ardiendo, las que llevan
entre los pechos mapas y misterios.

Por aquellas que nunca nos amaron
y sus cigarros rubios y con filtro.
Por la mujeres bellas que nunca se quedaron
al lado de la cama o el deseo. Las que huyeron
de todas la virtudes y amasaron
la fortuna y los besos, las victorias
de cada amanecida de resacas y miedos.

Por ellas, las mujeres que tuvieron
un instante el futuro, cuando los muslos eran
la seda más preciosa que trajo Marco Polo
y el calor de las noches de los trópicos
vivía debajo de su cuello, en sus axilas,
en la cadencia animal de sus caderas.

Por ellas y por todas, las que beben
el vino áspero y tierno de noviembre,
las que tienen el pan como moneda
en el brazo del tiempo, entre sus dedos
hechos para el placer y la lujuria.

Por las que no me amaron, por aquellas
que me dieron la vida en pedacitos,
en besos de algodón y levadura.
Por todas, cada una, que entregaron
la palidez de agosto, todo el frío
de la casa sin nadie, las malditas
mujeres que llamamos en la noche,
cuando el odio es el beso más cobarde.

Por todas las mujeres de la tierra,
por todas las princesas de los sueños,
por las madrastras buenas y las brujas
más bellas de los cuentos infantiles.
Por aquellas mujeres que nunca nos miraron
en los bares más negros, por aquellas
que en el metro al cruzarnos sonrieron,
Por aquellas que vimos abrazadas
al más cruel enemigo. Y su mordisco
nos persigue todavía para siempre.

Por las que nunca nombré ni nos nombraron.
Por la misma palabra en las canciones,
en novelas de amor, en cada verso.
Por todas, y por ellas, esta noche
arrio mis banderas y me rindo,
me someto. A todas hoy convoco.
No hay dolor que ya pueda alcanzarnos.

Vienen los niños

Vienen los niños. Ríen en la tarde de frío.

Caminan por la casa, saltan  por el pasillo,

revuelven los cajones y piden chocolate,

gominolas y azúcar, sin que mamá se entere.

La calle está desierta. Sólo de vez en cuando

una muchacha pasa y en el jardín un pájaro

picotea los tiestos. El sueño de las horas

se hace lento en el día que se marcha despacio.

El salón es ahora un mundo de aventuras,

de dinosaurios, indios y Spiderman que lucha

contra Hulk. No sabemos a quien va a ganar Batman,

mas sabemos que hay malos que nunca son vencidos.

La alfombra es el desierto donde está el Principito,
y el gorro del abuelo es igual al del cuento.
Debajo de la mesa se encuentra el paraiso
y un tigre sin oreja salta por los cojines.

Pero, dios mío, que tarden en saber que la vida

está llena de monstruos y hay dolor en el juego,

y que el mundo no tiene superhéroes que salven

a los buenos y hay noches que habitan los fantasmas.

El cielo deber ser como casa con niños.

Una casa que se hace de algodón y papilla.

De ese sudor del juego, de la carrera loca,

de las babas del beso, del grito y de la risa.

La vida que nos salva. Relámpago de carne,

el calor de cachorro sin prisas y sin dueño.

La casa es otra casa. Y el mundo es luminoso

cuando ellos deshacen el abrazo y los muebles.

Y, luego, cuando ellos, dejan todo el silencio

de la casa vacía, la soledad, apenas,

como un roce olvidado, se nos viene despacio

y duerme con nosotros soplando en nuestra boca.

Cuando llegaste

Estaba yo sentado en medio de la vida.

No sé si te esperaba o estaba entre tus labios.

Pero sé que en mi boca tu nombre ya no era

una palabra ajena, una sombra en la niebla.

Traías en tu risa el mapa del tesoro,

el calor de los panes y los vinos más dulces,

y yo no te buscaba, sólo estaba esperando

en la esquina del tiempo, donde nacen los sueños.

Y, sin buscarlo apenas, me enredé en tu cintura.

Dejé que me matarás lenta, amorosamente,

Y caí en ese vértigo que siempre está contigo.

Los hombres a mi lado eran sombras fugaces.

Después… no sé después. En la noche salina

me rendí sin remedio a tus besos y en ellos

dejé que me atraparas como el hueso a la carne.

En la estrella más alta te quedaste prendida.

Y ahora, en este instante de soledad y miedo,

me niego a renunciar a tus manos de agua.

Sé que nunca estarás jamás a mi costado

pero en mi vives siempre si pronuncio tu nombre

(Para vivir en ella, siempre queda el recuerdo)

Noches de hospital

Esta casa vacía y estas noches,

como calles sin gente y sin farolas,

como sábanas blancas sin arrugas,

igual que el pan de hace varios días,

televisor apagado, sopa fría

en la cocina triste, y en el baño

la soledad rompiendo las toallas.

Estas noches sin ti. Como un cuaderno

sin versos y sin letras. Este aire

del patio sin el gato del vecino,

llamadas de teléfono que ofrecen

un seguro de amor. Y con las horas

rebotando por todos los rincones,

como una voz que habla para otros,

igual que un telegrama equivocado,

lo mismo que un billete sin destino,

como cama de hotel sin compañía.

Estas noches sin ti. Como si fueran

un bolígrafo verde que no escribe,

un zapato arrojado a la ventana,

igual que una canción en la taberna,

o lo mismo que el rezo de un ateo,

como la vieja foto de la escuela

o el alma que se vende a Satanás.

Esta casa vacía y estas noches

tan amargas como un café sin nadie,

como un beso con gripe y aspirina,

lo mismo que una mano sin caricias,

igual que un mordisquito sin a quien.

Estas noches sin ti. Las largas noches

de la casa vacía.  Cuando vuelvo

del hospital y busco y tengo frío.


Pablo Guerrero, en el Galileo el día 13 de febrero

Nuestro querido Pablo Guerrero presenta disco que es más que un disco. Que es una vida dedicada a la canción, a la poesía, al compromiso. Una vida desde la humildad, casi desde el silencio. Ganándose el respeto de los autores de su tiempo y, el respeto y la admiración y el cariño de todos los muchachos que sueñan cambiar las cosas con sus versos, con su música.

Es Pablo, ya lo he dicho en más de una ocasión, posiblemente el hombre más querido por los jóvenes cantautores. Pablo los escucha, los atiende, acude a sus llamadas, canta con ellos, les da las gracias como si fuera él quien está aprendiendo. Y, conociendo a Pablo, seguro que aprende de ellos, que está convencido de que recibe de esos jóvenes toda la sabiduría de una vida que él ha sabido vivir con el alma limpia.

Maravilloso Guerrero de batallas ganadas al odio, a la incomprensión, a la intolerancia. Bueno. A lo que íbamos. El día 13 Pablo estará en el Galileo (Galileo, 100), presentando un disco, una antología extraordinaria: Lobos sin dueño. Yo estaré. Con Pablo. Con vosotros. Viviendo y soñando esas canciones que un día me ayudaron a ser libre, a soñar. El día 13 quiero soñar de nuevo con Pablo.

Me pasan estas fechas de próximos conciertos:

13 febrero, Sala Galileo Galilei, Madrid

14 febrero, Campos Elíseos, Bilbao

15 febrero, Teatro Arbolé, Zaragoza

1 marzo, Teatro Cervantes, Valladolid

20 abril, Gran Teatro, Cáceres