Versos prohibidos

Y la besó. Y la besó. Y la besó. Y... Juraría

que era  la punta del corazón lo que asomaba

entre sus labios cálidos y abiertos.

Y las manos, las de él, que rebuscaban

bajo las cremalleras

y la blusa los caminos

que llevaban hasta el vientre, hacia ese suave

laberinto perfecto del ombligo,

a humedades

tan dulces como ríos

de licor y de miel,

hacia esa exacta curvatura gloriosa

de los mundos que ocultan sus vaqueros.

Y ella dice: “fóllame, tierno amor mío,

entra en mí, vida mía, hasta matarme”.

Y ese verbo perfecto,

relámpago de noches y tormentas

les deshace

el jadeo animal y la saliva,

el cuerpo moribundo, la piel que  aprieta sangre,

los tendones, el músculo que tiembla,

las camas tan soñadas

el mordisco que les lleva a la locura.

Y él sabe que no hay nada,

ni desesperación como este instante mismo,

cuando el sueño

no acude hasta los ojos que le miran.

La chispa que recorre la aureola

del pecho que se mueve entre sus manos,

las manos que descubren los planetas

de aquella vía lactea

que hoy sabe ya vencida para siempre.

Y todo, todo, en fin, es una fiesta,

es la noche más dulce de la tierra,

cuando ella suspira y calla y siente

que es más fuerte el amor,

cuando ella sabe

que no habrá nunca jamás un paraíso

ni oceano, 

capaz de contener

la espuma de esa ola que la llena.