Un poema de Margarit

Leo a Joan Margarit, poeta catalán. Magnífico poeta. Es un poema dedicado a una hija suya: Joana, que murió de una enfermedad congénita. Ella dio nombre a uno de sus libros. De él es este poema estremecedor y bellísimo:

PROFESOR BONAVENTURA BASSEGODA
Le recuerdo alto y grueso,
procaz, sentimental. Usted, entonces,
era una autoridad en Cimientos Profundos.
Inició siempre nuestra clase así:
Señores, buenos días.
Hoy hace tantos años, tantos meses
y tantos días que murió mi hija.
Y solía secarse alguna lágrima.
Teníamos veinte años, más o menos,
y el hombre corpulento que usted era
llorando en plena clase
nunca nos hizo sonreír.
¿Cuánto hace ya que usted no cuenta el tiempo?
He pensado en nosotros y en usted,
hoy que soy una amarga sombra suya
porque mi hija, ahora hace dos meses,
tres días y seis horas
que tiene sus profundos cimientos en la muerte.

Bonaventura Bassegoda fue profesor de la asignatura Cimientos Profundos cuando Margarit estudiaba arquitectura. Tuvo también una hija que se le murió.

Me ha impresionado siempre este poema, por su sencillez, por su belleza y por ese suave dolor, ese recuerdo melancólico que atraviesa los versos. Hoy, que muchos nacionalistas andan perdidos buscando las diferencias, tiene especial significación el sentimiento y la dulzura de un dolor que iguala a todos los hombres, el dolor y la realidad de la muerte. Margarit, que empezó escribiendo en castellano, pasó, después, a escribir en catalán, para traducirse a sí mismo en versiones maravillosas.

Tal vez sea la poesía lo que demuestre lo absurdo de buscar en algo tan hermoso como la lengua algo que separe a los hombres, un hecho diferencial e irreconciliable.